tag:blogger.com,1999:blog-43028324701354655282024-03-25T14:58:02.507+01:00A VECES JUNTO LETRASrecopilación de textos idiotas de egoitz morenoegoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.comBlogger64125tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-19077080433060062542011-12-05T18:15:00.008+01:002017-09-27T11:20:45.705+02:00BEIRUT<br />
<span style="font-family: "trebuchet ms";"><span style="color: white;">__</span>Llevamos dos semanas en la capital y ya me da tanto asco esta gente que podría morirme aquí mismo. Palestinos, armenios, gabachos, olivos, cemento, tabuleh, fatush, los putos garbanzos y un queso maloliente. Cuatro días -dijo Sara-, para presentar la película y buscar distribuidor en Oriente. Por el amor de Dios -dije yo-, eres guionista; que se busquen a otro. Pero no hay otro. Porque es una producción independiente, modesta; una basura de película. Por eso estamos aquí -y no en un festival civilizado-. Anoche llamó mi hermano, para ver si tenía intención de volver. No me atreví a decirle que no tenemos fecha, que dependerá de cómo vayan la cosas. Está molesto, quizá, porque me largue sin hacer el inventario. No sé, no quise escucharlo y colgué; estaba a punto de follarme a Ghizlane -nuestro contacto en la capital-, aprovechando que Sara perdía el tiempo con una coreana en ese restaurante lleno de mongolos. Hacía un siglo que no me tiraba a nadie en un coche -desde la universidad, supongo- y no me sentó bien. Lo hice porque desde que nos presentaron en el teatro -desde que le di la mano-, vi que estaba interesada. Morena, bajita, buenas tetas... Y no soporta Sara. No me lo dijo, claro, pero es por eso que fue todo tan fácil. A mí también me está empezando a caer mal. Las dos. Me caen de puto culo. Antes de venir al puerto, aún me olía todo a coño. Ni siquiera traté de ocultarlo -de limpiarme- cuando llegué al hotel, y no me apetecía darme una ducha esta mañana, así que he dejado el móvil -y las llaves- junto a los calzoncillos sucios -de los que alguien se ocupará- y he venido dándome un paseo, pensando que tendría su gracia haberla dejado embarazada -a Ghizlane-, después de un año intentándolo con Sara. Extiendo mi toalla y me tumbo. Media docena de chavales en el agua. Hablan árabe, creo, y no parecen preguntarse de qué va todo esto, porque son unos críos y aún no les duele nada. Giro sobre mí mismo para evitar que el sol me dé en la cara y pienso que, si vivieran tres mil años... No. La inmortalidad no nos vuelve más listos. A los quince, a los veinte... Ahí termina nuestra lucidez. Porque no estamos hechos para vivir más de cuarenta. Si haces deporte -si eres moderadamente limpio-... puedes sobrevivir con cierta dignidad y ganar algo de tiempo... Pero, en definitiva, somos barro y mierda en constante descomposición. La patria, la gloria, la bandera y una cana, en el pecho. Me levanto de un salto y les digo a esos maricones que no tienen ni puta idea, que se aparten de mi camino. Una chica -parece francesa- me sonríe. La de cosas que podría hacer con esa boca, pienso. Espero mi turno. Y salto.
<br />
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<br />
<br />Puedes descargar el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/beirut.wmv" target="_new">aquí</a>.</span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-24596587450704357372011-05-16T12:27:00.002+02:002011-05-16T12:27:57.163+02:00¿POR QUÉ A MÍ?</span><span style="font-family:trebuchet ms;"></span>
<br />1.
<br /></span>
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Son las doce y media. Todo el país disfruta de una preciosa noche veraniega pese a estar aún a mediados de abril.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un chaval, búlgaro o rumano, toca el violín en el puente del ayuntamiento. Alex sonríe. Sonia simula un traspiés y se acerca a él.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se besan.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un primer beso con <em>Paganini</em> al fondo.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Han cenado en un italiano; gambas, hongos, <em>carpaccio</em> y un pedacito de tarta que Sonia ha dejado a medias para evitar que Alex la etiquete de manera poco amable.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span><em>Lambrusco</em> y <em>Rioja</em>.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Cruzan la Gran Vía y se vuelven a besar, apasionadamente esta vez, en medio de la plaza. Una terraza, un <em>gintonic</em>. Hablan de cuando eran niños, de experiencias laborales y sentimentales. Alex escucha interesado. Luego cuenta un chiste certero y ella, agradecida, acaricia su mano.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un pitido obliga a Alex a sacar su <em>iphone</em>. Lee. Escribe.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Había quedado con un amigo...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Dile que venga.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No. Esta noche es nuestra -dice severo.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y se detiene.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pero... tenía que traerme un libro... Bueno, si le viene bien, que se pase... y así te lo presento. Jorge. Es muy simpático.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>A Sonia se le atranganta la bebida. Tose.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Qué pasa?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Jorge. Así se llamaba mi ex. El último.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Gordo y mulato?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¡No!
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Entonces tranquila, que no es él.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Mejor, mejor...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Tan mal acabásteis?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-En realidad, no... No hubo gritos, ni peleas... Simplemente...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Se os terminó el amor.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Era... No sé... Supongo que... Ya sabes... Me enamoré del chico malo de la clase.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Vaya...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No, no... No sé cómo... Vamos, que ahora lo pienso y no me lo explico. Fue una etapa muy tormentosa.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Alex se pierde en sus ojos, cada vez más brillantes y hermosos.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Todo era artificial. Extraño... Creo que... Simplemente, no nos queríamos -añade Sonia, algo dolida.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Él retira la mirada un momento, pretendiendo que la situación se acomode de nuevo a lo que una primera cita debería ser. Levanta la mano, habla del tiempo con el camarero, paga y se levanta.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Quiere la señorita ir a bailar un rato? -pregunta cortés.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Ella, decidida, lo abraza.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-También puedes enseñarme tu casa, ¿no?- susurra.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Él se mira los zapatos.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Unos <em>Lottusse</em>.
<br /></span>
<br />2.
<br /></span>
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>La casa de Alex es enorme, un <em>duplex</em> con salida al ático, decorado de forma minimalista y con alguna que otra pintura moderna no muy cargante.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Mi cuñado... Es pintor.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Tienes una hermana?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Dos.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sonia se acerca al sofá, se sienta y lo acaricia entusiasmada.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Todo está limpio. Todo en su sitio. Revistas de cine, libros de arquitectura y un televisor <em>Sony</em> enorme.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Algo vibra en la mesa. El teléfono de Alex.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Un segundo...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Contesta.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Vale... Sí, sí... Vale... No, ya bajo yo...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Alex finge estar molesto.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Es... Jorge, que me tiene que pasar... Dame un... Cinco minutos, ¿de acuerdo?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Claro.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Ahora subo... Ponte...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Me pondré cómoda. No tardes.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sonia piensa que, muy probablemente, Jorge sea un camello. Hoy día todo el mundo esnifa cocaína. Ella no, nunca, pese a la insistencia de su ex, que perdía la cabeza con la droga e imaginaba orgías infinitas con todas las chicas que pasaban a su lado.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Eso le contó una vez, que no sabía lo que se estaba perdiendo.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y, quién sabe, quizá había llegado la hora de probar.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un año sin orgasmos.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Una vida desperdiciada con psicóticos, vagos, borrachos violentos y un homosexual.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Por fin, alguien normal.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El amor.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Dios Santo, la vida era algo fácil, tenía que serlo.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Algo natural, fluido.
<br /></span>
<br />3.
<br /></span>
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se incorpora y descubre el baño, al fondo. Quizá haya un bidé que pueda utilizar, piensa, y cruza junto a una deliciosa mesita de mármol.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Algo brilla junto a una estantería. Se agacha.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Encuentra un <em>dvd</em>, en el suelo, junto a unos <em>kleenex</em> arrugados.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Lee.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>"Mi diario", escrito a mano.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Enciende el televisor.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Introduce el disco en el reproductor.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Mira.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se hace la pregunta que da título a este <em>post</em>.
<br />
<br /><iframe title="YouTube video player" width="400" height="330" src="http://www.youtube.com/embed/QXa1H-jqosE" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>
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<br />Puedes descargar el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/wtf.mp4" target="_blank">aquí</a>.
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<br />Publicada originalmente en <a href="http://www.roncandoenelnostromo.com/2011/04/por-que-mi.html" target="_blank"><span style="font-family:trebuchet ms;"><em>Roncando en el Nostromo</em></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;">. </span></span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-55731560409831175742011-03-04T01:06:00.007+01:002012-01-26T17:06:33.394+01:00NADA VUELVE</span>
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>A lo largo de mi vida he conocido muchas mujeres. Siempre se me ha dado bien eso de ligar, aunque nunca he sabido por qué; no podría explicar cómo se hace... Si trato de recordar algún tipo de estrategia, si intento comprender por qué no me rechazó Sarah aquella noche en <em>Madie´s</em>, por qué reía Paula o cómo conseguí que Eva me hiciera esa gloriosa mamada en casa de Josh, su novio... la única conclusión que saco es que todo es fortuito.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El físico ayuda, el dinero es prácticamente una garantía y existen ciertos patrones más o menos aceptados por todos; reglas para evitar mayores fracasos, para retirarse a tiempo y esperar un mejor momento.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El lenguaje no verbal es importante. Acercarse, fingir que la escuchas, tocarle la mano cuando te presta, qué sé yo, un mechero... Pero nada de eso explica por qué me las llevaba a todas a la cama.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pese a ser un negrata.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pese a tener antecedentes.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Siempre ha sido fácil, eso es todo. Incluso con Sonya.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>De hecho, demasiado fácil, tanto como para bajar la guardia, supongo, y pensar que podía tener todo lo que quisiera.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Dos meses después de nuestro primer encuentro, en la despedida del viejo Sammy, no la reconocí.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Me pareció gorda, y estúpida.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y ahora mírame.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>En el funeral de Mickey apareció de nuevo y nos tomamos un café en aquella pocilga junto a la lavandería.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Una cerveza. Whisky. Algo de cocaína.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sexo salvaje.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>En una semana era un hombre nuevo. Empecé a trabajar en la imprenta y me olvide de Ringo y su familia, que hora están chupando trena por cargarse a un paki.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sonya se vino a vivir a mi casa de inmediato.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Al de dos semanas nos mudamos a su piso.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Fui fiel, limpio, ordenado. Todo gracias a ella, que nunca me lo pidió.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y un día dejó de hablarme.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Una noche llegó a las cuatro de la mañana y no me dio ninguna explicación. Tampoco se la pedí, por supuesto.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Porque existen leyes no escritas.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Deseos que, cuando se cumplen, descubres la maldición que esconden.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Al día siguiente, estaba de nuevo en mi casa. Solo. Con las ratas. Fingiendo una depresión, ofendido, deseando que llamara para poder ahogarla en mi desprecio.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pero no llamó. Yo sí, un par de veces. No cogió.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Dejé el trabajo. Volví a beber. Me masturbé, mucho. Seguí siendo fiel.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Marc me llamó anoche. Dijo que quería invitarme a cenar, para celebrar su cumpleaños. Sonya también estaba invitada. No sabía si me seguía queriendo. No hacía falta que llevase nada.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>He robado una botella de vino a punta de pistola.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>He cenado con Marc, Sonya, Chris, Sean y un blanquito subnormal que no ha parado de decir chorradas. No he podido sentarme junto a Sonya, pero la he abordado en el baño, a eso de las dos de la mañana. No estaba borracho. Ella tampoco.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>La he besado. La he cogido del culo. He apretado y ha sido como abrazarse a una estatua.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Besar piedra.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Una chica sin alma, peor que un sopapo.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Hace años, en ese mismo baño, me tiré a Mary, la prima de Marc. Una mirada, una sonrisa, algo de charla banal. Tan fácil. En serio, tan fácil.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Estaba casada, creo.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Puedo entender que no soy lo que Sonya necesita. Que ya no me quiere. Que piense que es mejor cortar por lo sano para evitarnos sufrimientos a los dos.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pero no entiendo por qué todo lo que hemos vivido, nuestra historia, no me da derecho a otra oportunidad.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Vuelvo al salón y me bebo media botella de <em>Smirnoff</em>.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Le pido a Chrissy que me deje acompañar a Sonya a casa, que se invente cualquier excusa.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Al de media hora se saca de la manga una llamada de teléfono y dice que Paulie está tosiendo mucho, que tiene que volver. Le pide a Sonya que, por favor, que se divierta, que se quede.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y me mira, con reprobación y algo de asco y pena. Las dos me miran así, como si estuviera condenado a muerte.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>A las cinco de la mañana, agotados, nos despedimos de Marc.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span><em>U2</em> en mi cabeza. Toda la noche.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Con Sonya a mi lado, conduzco hasta su barrio y, antes de que decida nada, salgo del coche y la acompaño hasta su portal.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Ahora. Nunca he escrito una carta a nadie, pero pienso que desnudarse es una apuesta que justifica todo este libre albedrío. Si sale bien no garantiza gran cosa, lo sé, pero una derrota, que todo lo destroza, hace que esto merezca la pena.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Aunque nada vuelve.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Vamos hasta el ascensor.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pulsa.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Tomo aire.
<br />
<br /><embed src="http://www.heaven666.org/v/49257" width="400" height="330" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always"></embed>
<br />
<br />Puedes descargar el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/nadavuelve.avi" target="_new">aquí</a>.</span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-2931685978297247172011-01-12T13:17:00.005+01:002011-01-12T19:15:31.928+01:00EL CHICO DEL FUTURO<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;"></span></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Mierda, Martin, mierda...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Eh, tranqui... Todo está bien, ¿no? Mírelos...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El Profesor Ramírez los miró. Se cogían de la mano, reían, bailaban. No había de qué preocuparse.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Ve usted? </span><span style="font-family:trebuchet ms;">Todo arreglado -dijo Martin, palmeando la espalda de su amigo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No sé... Hemos tenido mucha suerte... Pero no me gusta nada cómo han ido sucediéndose los acontecimientos. Creo que...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Profe... Tranquilo. Vaya al ayuntamiento y prepare el Audi.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-El vehículo temporal está preparado. Lleva allí desde ayer, ¿es que no me escuchas?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Sí, bueno... Lo que quiero decir es que... Es que se relaje, que se dé un paseo... Tómese una birra y compruebe eso del condensador y los dos coma cuarenta y no sé qué...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El Profesor lo miró con lástima. Sin duda, ese chaval era tonto del culo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-De acuerdo, te esperaré en la plaza. Sincronicémonos -dijo mostrando su reloj-: tienes cuarenta y cinco minutos antes de que caiga el rayo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Bien, no necesito más -dijo Martin, sonriendo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Qué vas a hacer?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Nada -se disculpó-. Ahora que hemos conseguido nuestro objetivo... O sea, llevo una semaa aquí y todo ha sido demencial. Voy a hacer... un poco de turismo...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No puedes hacer eso. ¿Es que no te das cuenta?, ¿es que quieres generar una paradoja? Una alteración aparentemente insignificante podría tener consecuencias fatales...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No va a pasar naaada. Mire a su alrededor, todo está bien.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No aquí. En el futuro, en tu presente, ¿entiendes? Podrías aparecer en un lugar totalmente distinto al que dejaste. Es peligroso. Piensa un poco, por el amor de Dios... El efecto mariposa...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Vale, vale, vale... No tocaré nada, ¿de acuerdo?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El Profesor no le creyó. Quiso añadir algo pero un trueno le hizo claudicar. Decidió salir de ahí y revisar una vez más el plan. Cruzó la cafetería y se marchó caminando hacia el centro del pueblo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Martin volvió a la fiesta. Sabía que, una vez volviera a casa, las expectativas de ligar con una chica de su edad se reducirían al mínimo. Pero ahí, las cosas eran diferentes: no se reían de su peinado, no lo tomaban por idiota. Todo el conocimiento adquirido sin esfuerzo a lo largo de su vida tenía un gran valor ahora. Y las chicas parecían dispuestas a apreciarlo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Calculó que tenía diez minutos para encontrar y seducir a la tetuda, veinte para echarle un polvo detrás del escenario, cinco para un cigarro y... Por si acaso, el cigarro se lo fumaría de camino al lugar en el que el Profe había dejado aparcada la máquina del tiempo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Era consciene: follarse a esa tal Megan podría poner en peligro su existencia. No tenía condones así que tenía que hacerlo bien y no correrse dentro.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Era una locura.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Quizá era eso lo que resultaba tan excitante<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Quién sabe.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Abrió una botella de cerveza y la vació de un trago. Cogió otra y evitó mirar a sus futuros padres, que parecían dispuestos a besarse en cualquier momento, cuando sonara su canción favorita.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Eso es, al menos, lo que le habían contado... Lo que, de hecho, le contarán dentro de unos treinta años si todo va como tiene que ir.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sonrió mientras pensaba en lo ridículo de todo aquello y se ventiló la cerveza.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Justo cuando cogió la tercera creyó ver pasar a Megan junto a la fuente, agarrada a un mulato enorme. Saltó la valla y entró en el recinto. Se asomó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Era ella. Él se dejó caer y ella le desabrochó la bragueta.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Martin, oculto tras una camioneta, bebió, lentamente. No podía creer que las chicas de esa época fueran tan lanzadas.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Que te den, pensó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Me vuelvo a casa, pensó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Vuelvo a mi siglo, pensó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Terminó la cerveza y lanzó la botella vacía al aire.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y escuchó un grito, seco, al fondo, junto a los columpios.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Tras un seto, en el suelo, un chaval tembloroso orinaba y se desangraba al mismo tiempo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Martin se acercó a él.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Eh, eh... ¿Estás bien? Despierta, joder... Vamos, no ha sido nada... Levanta, cojones...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pero la botella le había causado un daño que Martin consideró irreparable. No paraba de sangrar de una herida abierta en el cuello, junto a la nuca.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Martín vomitó un litro de cerveza. Esperó unos segundos, inmóvil, sin saber qué hacer. Y todo se detuvo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Muerto, pensó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Arrodillado, miró su reloj de pulsera. Tenía que desaparecer de ahí, antes que alguien los encontrara.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se incorporó y giró el cuerpo. Estaba vivo y sangraba lentamente, así que sacó un pañuelo del bolsillo y trató de cerrar la herida.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Respiras? Me cago en la puta... Voy a...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pero comprendió que no tenía tiempo. Cualquier desliz samaritano pondría en peligro todo su futuro.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Oye, no pasa nada -le dijo sonriendo-. Estás bien. Tienes que dormir un poco, nada más...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El chico trató de levantarse, pero Martin se lo impidió.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No, no... Es peor moverse. Tú duérmete y yo llamaré a una ambulancia, ¿vale? Pero no te preocupes, que no tiene mala pinta... ¿Qué pasa, qué es lo que quieres?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Desde el el suelo, el chaval señaló hacia a un lado y Martín descubrió, junto a un arbol, una guitarra.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Mierda -comprendió-, Eres de la banda...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Era uno de los repetidores. Ellos tocaban la el tema favorito de sus padres. La canción que hizo que el cobarde imbécil se decidiera de una puta vez a besar a la frígida de los cojones.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El chico cerró los ojos.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No te duermas, cabrón. Vamos, tienes que levantarte... ¡Eh! Escucha... Tienes que tocar, ¿vale? Tienes que hacerlo -suplicó-, o no se besarán... Y entonces yo no naceré, ¿entiendes?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Varios puñetazos después supo que no había nada que hacer.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Estaba muerto.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Vamos, hombre, no me jodas... Miró su reloj.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Escuchó unos aplausos, al fondo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Piensa, piensa, piensa...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Martin registró el cadáver y encontró una cartera. Echó un vistazo a los carnés y la puso de nuevo donde estaba. Limpió sus manos de sangre con la orina de un charco, cogió la guitarra y caminó hacia el escenario.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Qué pasa, amigos? -saludó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Quién cojones eres? -preguntó el bajo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Soy Martin, vengo de parte de Paul.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Paulie?, ¿dónde está?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Eh... Se estaba poniendo ciego y -sonrió- ya sabes cómo es... Le ha dado un blanconazo acojonante, troncos...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Eres... Martin?, ¿el estudiante de intercambio? -preguntó el batería.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Eh... Sí...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-He oído hablar de ti... Le diste una paliza al hermano de Igor, ¿no?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No sé... Eh... Que yo sepa, sólo lo empujé hasta... Bueno, ya sabes, un camión de boñiga...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Rieron.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-En serio, ¿dónde está Paulie? -preguntó el cantante, nervioso.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Yo le sustituyo, no te preocupes.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Estás loco? -preguntó, realmente nervióso.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No joder. Venga, están esperando -dijo señalando al público-, vamos a...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Me cago en Dios... Hay un representante de la MCR... ¿Por qué nos hace esto ese capullo?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Igual le ha dado miedo escénico, Pete -señaló el bajo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Eso es -señaló Martin-. Es lo que me dijo: miedo escénico.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Joder, joder, joder...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Podrás seguirnos?, ¿nos has visto tocar? -preguntó el cantante.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Sí, claro... Mmm... Claro. Paulie me ha puesto... O sea, ya sabes, me ha puesto al corriente y todo eso. Venga, vamos...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Martin miro al público. Buscó a Megan. Pensó en todas la aventuras vividas y sonrió.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Todo iba a salir bien.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pan comido.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Vale. Hagámoslo -dijo el bateria.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Sín miedo -dijo el bajo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Martin saludó con un gesto a Fred, su padre, que no entendía por qué estaba él ahí, acariciando la guitarra. Alexandra, su madre, parecía un tanto distante, como si no estuviera convencidad de lo que estaba haciendo en ese concierto, en primera fila, con ese chico al lado.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Martin se planteó dejar en el suelo la guitarra, ir hacia ellos y explicarles que era su hijo, venido del futuro. Quiso confesarlo todo, contarles que necesitaba que esa noche se besaran, que hicieran el amor, que lo concibieran.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-En fin... Espero que seas bueno -dijo el cantante, mirándolo fijamente.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Soy el puto Paco de Lucía, tío...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Quién?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Nada, nada... Estooo... Necesito una lenta para empezar...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Las lentas al final.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Martin miró su reloj.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Mierda. Vale, lo que sea... Venga, venga, venga...</span><br /><br /><p align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><embed height="325" type="application/x-shockwave-flash" width="400" src="http://www.youtube.com/v/cX8PvPjfHXo?fs=" hl="es_ES" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed></span></p><span style="font-family:trebuchet ms;">Puedes descargar el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/elchicodelfuturo.avi">aquí</a>.</span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-23825724638368993052010-12-17T11:35:00.003+01:002012-07-02T12:48:14.505+02:00EL SUEÑO<span style="font-family: 'courier new';"></span><br />
<span style="font-family: 'trebuchet ms';">Es difícil calcular el tiempo. Creo que sonará en diez minutos. Llegué a casa a las cinco. He llegado a las cinco. Iba a desenchufar el despertador pero, en un alarde de madurez, decidí no hacerlo. He decidido. No es madurez; sólo quiero quedar bien. Necesito hacerme un hueco, creo. Tengo que levantarme a las nueve. Ducharme, beberme un zumo, vestirme, conducir hasta el centro, recoger a George, llevarlo al aeropuerto, tomarme algo en la cafetería y volver a casa a dormir hasta la cena. Yo diría que me he tirado una hora despierto debido a la cocaína. Esa última raya en el portal me ha jodido vivo. Y habré dormido dos horas, así que me queda una. Pero, si en lugar de una hora despierto, ha sido hora y media y si, en lugar de dos horas han sido las que sean, es probable que no me quede nada. Sonará cuando esté a punto de conciliar el sueño otra vez, estoy convencido. Podría levantarme ahora, me digo. Venga. Un esfuerzo. Salgo de la cama. Todo se menea. Tengo la garganta inflamada y me duele la cabeza. Este país es ridículo; puedes conseguir de todo, dicen, pero no tienen <i>alka-seltzer</i>. Qué asco de gente. No estoy donde creo estar. Sigo en la cama. Todo ha sido un simulacro, una jugarreta. Venga. Ahora sí, me giro y descubro una enorme vomitona en el suelo, junto a la cama. La sorteo como puedo y trato de pensar en cualquier otra cosa para ahogar la náusea. Una arcada. Mi padre ha salido. Es sábado. No trabaja hoy. Llegó al salón, me echo en el sofá y dejo de pensar en él, que haga lo que quiera. Enciendo la cadena. No hay cd. No soy capaz de buscar uno, de elegir ninguno. Cierro los ojos y me planteo apagar el móvil, dejar plantado a George y pasarme el día hecho una bola, aquí mismo. Pero no estoy en el sofá. No estoy en el salón. Sigo en la cama. Definitivamente, esto tiene que acabar. En enero. Se terminó el año sabático. Volveré a Londres con mamá. El viejo es un desastre, no me entiende. Buscaré trabajo. Venderé seguros, como mi primo. Venga. Me levanto. Todo está limpió. No vomité. No he vomitado. Cruzo el pasillo mirándome los pies descalzos. Me quito los calzoncillos, abro el grifo del agua caliente y me siento en la taza. Cago mientras se llena la bañera. Sólido. Me levanto. Ojos, bien. Pelo mostoso. Cierro el grifo. Me arrodillo y meto la mano en el agua. Está fría. Caliente por arriba. Envuelto en silencio, no soy capaz de decidir si estoy soñando. Venga. Nada de drogas por una temporada. Vuelvo a ponerme los calzoncillos, pantalones sucios, camiseta limpia. Salgo a la calle. Buen día. Sol. Son casi las diez. En coche no llegaré a tiempo. Dentro del garaje me entra el pánico. Estoy ciego. Cierro los ojos, con fuerza, y trato de gritar. Quiero correr. Pasa un vecino, ese australiano diota que trabaja en Kuala Lumpur. No lo saludo. Quito la cadena y arranco la moto. Conduzco. No oigo nada, salvo un leve pitido, a lo lejos, dentro de mí. Todo parece suceder diez veces más despacio. Llego a la urbanización. George sonríe, así que imagino que vamos bien de tiempo, pero no dice nada; monta detrás, algo serio, y deduzco que no tan bien como quisiéramos. Quisiera. Es raro George. He cagado pero no he meado, pienso. Imagino que bajo de la moto, saco la polla y orino junto a la valla, pero una vez, recuerdo, hice algo así y me desperté totalmente empapado. Tenía dieciocho años. Mojé la cama hace dos años. No quiero que me pase de nuevo. No en casa de mi padre. Venga. Arranco. Cruzo una avenida y me sitúo a un lado, junto a un camión, para coger la salida a la autopista. Hay que tener cuidado, esta panda de imbéciles no tiene la más mínima idea de conducir civilizadamente. Dicho y hecho, una furgoneta ha frenado en seco. Creo que el camión nos ha dado en un costado. He perdido a George. Choco contra una farola. O un semáforo. Golpeo otro vehículo y un retrovisor me da en la cara, haciéndome perder el control. <i>Heineken</i>, un parachoques y me deslizo durante cinco segundos, así que calculo cien metros. Puede que cincuenta. Suspiro. Pienso en George y lo veo pasar. Tiene prisa. Perderá el avión si no se larga. Venga. Me duele la cabeza. Suena una sirena. No puede ser una ambulancia. No ha pasado un minuto desde el accidente. Es el despertador. Debería tomar una decisión. Me quedo en casa. Que se pille un taxi. No es el despertador. Mierda. No es el despertador. No es el despertador. No es el despertador.
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<span style="font-family: 'trebuchet ms';"><embed allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" autoplay="0&hideInfos=" height="320" highlight="%23FFC300&background=" iframe="0&additionalInfos=" src="http://www.dailymotion.com/swf/video/xg5ne0?width=" start="&animatedTitle=" theme="none&foreground=" type="application/x-shockwave-flash" width="400"></embed></span></div>
<span style="font-family: 'trebuchet ms';"><br />Puedes descargar el vídeo </span><a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/elsueno.mp4" target="_new"><span style="font-family: 'trebuchet ms';">aquí</span></a><span style="font-family: 'trebuchet ms';">.</span><br />
<span style="font-family: 'trebuchet ms';"></span><br />
<span style="font-family: 'trebuchet ms';">Publicado originalmente en <em><a href="http://www.roncandoenelnostromo.com/2010/12/el-sueno.html" target="_blank">Roncando en el Nostromo</a></em>.</span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-90648097991035992822010-12-17T11:34:00.001+01:002010-12-17T11:34:58.974+01:00EL DÍA MÁS BONITO DE MI VIDA<span style="font-family:courier new;"><span style="color:#ffffff;"></span></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-¡Deja eso!-le gritó ella, nerviosa.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿El qué?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-La botella.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Tengo sed.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pues bebe agua.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Él dejó la botella sobre la mesa y se acercó a ella. La agarró por la cintura.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Estás preciosa- le dijo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Ella se ruborizó. Se besaron. Dos veces.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un chaval entró por el pasillo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Ya están todos sentados.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Bien. Entramos ya, ¿no?- preguntó él.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Sí, os presento y salis... Eh... ¿Alguna sugerencia?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Lo he dejado ahí- dijo él, señalando una nota sobre la mesa.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Ah, perdona, sí- leyó-. De acuerdo. Entonces, cuando queráis...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Un segundo- cortó ella.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Qué pasa?- preguntó él.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Que no quiero hacerlo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿El qué?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Salimos y saludamos. Nada más.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Cariño, pero...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Es una bobada. No me apetece.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pero dijiste que...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Sí, ya sé... Pero... Me da vergüenza.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¡Pero si todo el mundo está borracho!<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Mi padre no está borracho- sentenció ella.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Vale... Tu padre no.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Es que...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Perdón, yo no quiero meter prisa- dijo el chico, señalando su reloj-, pero...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Tú te callas, me cago en Dios- dijo él.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No le digas eso.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Perdón...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No pasa nada, ha sido culpa mía.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Él acarició suavemente su mejilla. Ella sonrió, satisfecha. Era su hombre, era un sueño.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Hagámoslo- dijo ella, radiante.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No. No hace falta.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Sí. Te quiero. Y quiero hacerlo...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pero...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Quiero hacer el loco- dijo cogiendo el ramo-. Me he casado contigo, eres maravilloso... y hoy es el día más bonito de mi vida... Para que nuestros futuros hijos vean cómo eran sus padres.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Él asintió, feliz, y se ajustó la pajarita.<br /></span><br /><p align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><embed src="http://www.youtube.com/v/N4a7iMWFy04?fs=" width="400" height="250" type="application/x-shockwave-flash" hl="es_ES" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed></span></p><span style="font-family:trebuchet ms;">Descarga el vídeo </span><a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/eldiamas.flv" target="_new"><span style="font-family:trebuchet ms;">aquí</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;">.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Publicado originalmente en <em><a href="http://www.roncandoenelnostromo.com/2010/11/el-dia-mas-bonito-de-mi-vida.html" target="_blank">Roncando en el Nostromo</a></em>.</span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com159tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-49858009355262920332010-11-23T23:59:00.001+01:002010-11-24T00:01:39.959+01:00MI RELACIÓN<span style="font-family:courier new;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Ana me echó a patadas. No lo recuerdo, la verdad, pero Laura, su hermana, ha cogido el teléfono cuando he vuelto a llamar y me ha pedido, a gritos, que deje de hacerlo. Que deje de llamar, ha dicho, que se acabó, que no quiere verme.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Camino por <em>Trauco</em>, llego a <em>Uribarri</em>, bajo por <em>Anselma de Salces</em>, cruzo <em>Tívoli</em> y me siento en la acera, frente al ayuntamiento. Son las cuatro de la tarde y estoy hecho un asco. He dormido en un cajero, creo, y no puedo girar la cabeza hacia la izquierda. Todo está nublado, no hay patos, no hay nadie. <em>Bilbao</em> es una mierda para jubilados, pienso mientras limpio mis botas, llenas de barro, o mierda, no sé, con la hoja de un arbusto.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un autobús se detiene y el conductor me mira, intrigado. Qué pasa, le grito, y añado la palabra <em>gilipollas</em>, que siempre queda bien al final de una pregunta. Se mosquea, arranca y se larga.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Estoy en una parada de autobús, eso pasa, supongo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Entro en el <em>Casco Viejo</em> y aparezco en la <em>Plaza Nueva</em>. Me tomo un café en el <em>Erreka</em> y le digo a Rafa que ya le pagaré, que tengo justo para el metro. Es mentira, pero no tiene huevos de decirme nada porque tengo una pinta espantosa, con el pelo lleno de grasa, los labios agrietados y los pantalones rotos. Llego a <em>Ronda </em>y, sin pensármelo demasiado, presiono el botón correcto. Quién es, preguntan. Yo. Sube.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Es un sexto sin ascensor, pienso. No, baja tú. No jodas. Moriré antes de llegar al primero. Pausa.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Vale, ya bajo, dice.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Me siento en las escaleras y toso durante un rato, tratando de sacarme una flema demasiado espesa. Como no hay manera, enciendo un cigarro. Me quedan tres.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se abre la puerta del portal y <em>Manguta</em> asoma la cabeza, sonriente, bastante guarro. Qué andas, pregunta. Nada, aquí, jodido, le digo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Este idiota siempre va en chandal, pienso. No ha hecho deporte en su vida, pero viste como un atleta el gordo de mierda. Quiero irme a mi casa. A la de mis padres.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se sienta a mi lado.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Por un segundo, nadie dice nada y, a lo lejos, un coche de bomberos hace sonar su sirena. Una ambulancia, quizá.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Le pregunto por Mónica. Me dice que está arriba, sobando.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Le cuento que el viernes estuvimos en la fiesta de Agus, al otro lado de la ría, que estuvo muy bien, que sólo tomé cerveza y algo de ron, que pinchaban un par de maricones <em>gafapastas</em>. Que todo el mundo me aburre últimamente.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Dos chavales, rapados, poligoneros, con sus putos perros lunáticos, se encuentran, ante nosotros. Se sorprenden, se saludan, se abrazan, se carcajean. Hasta los perros parecen conocerse. Reconocerse.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Me gustaría ser como Héctor. Él cogería toda esta rabia y se la estamparía en la cara a estos dos niñatos. Sacaría una navaja y rajaría a los perros, les cortaría la cabeza, les arrancaría a los huevos y se lo haría tragar todo al idiota del brillante en la oreja, por ejemplo. Analfabeto. Bobo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Me cae bien Héctor.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Hace ocho años que no lo veo. Igual se ha calmado.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span><em>Manguta</em> evita mirar a los chavales. Hace un par de meses un crío le dio de hostias en <em>Somera</em> y no parece haberlo superado. Yo no soy precisamente un valiente pero la frustración, la pérdida, el vacío, me vuelven lamentablemente temerario.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Por eso miro a los nazis, apretando los labios, escupiendo de forma espectacular, a ver si alguno tiene pelotas.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pero ellos no reparan en nosotros; porque tenemos treinta y cinco y somos, prácticamente, basura.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Le comento a <em>Manguta</em> que todo iba viento en popa, que Ana y yo nos lo pasamos muy bien en el bar de Ainhoa. Que yo estaba tan contento, tan enamorado, que bebí como un cabrón. Bailé. Hice el payaso en medio de la pista.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y llegamos a su casa. E íbamos a follar.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y no consigo recordar qué es lo que dije, o hice, para que todo terminara como ha terminado.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Igual la pegaste, me dice. Y yo lo odio de inmediato, y me odio a mí mismo, porque sé que, cuando bebo, todo es posible.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>La pegué, me pregunto. No lo sé.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Igual sí, su hermana me ha dicho cosas horribles.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>No lo sé, Ana.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pero miro a los perros y sonrío.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Recuerdo qué pasó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y sonrío.<br /><br /></span><p align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><embed height="325" type="application/x-shockwave-flash" width="400" src="http://www.youtube.com/v/3sz3CQOr34Q?hl=" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" fs="1"></embed></span></p><span style="font-family:trebuchet ms;">Descarga el vídeo </span><a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/mirelacion.mp4" target="_blank"><span style="font-family:trebuchet ms;">aquí</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;">, anda.<br /><br />Publicado originalmente en <em><a href="http://www.roncandoenelnostromo.com/2010/11/mi-relacion.html" target="_new">Roncando en el Nostromo</a></em>.</span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-89193409457664795202010-11-09T11:01:00.008+01:002010-12-17T11:12:39.990+01:00EL RODAJE<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;"></span></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>El plan no podía ser más sencillo. Tenía escrito el guión de un largo. Era bueno, se lo habían dicho Katia, Sasha, Misha... También Anna Ivanova, que trabajaba para aquella agencia... aunque no podía estar seguro de si lo había leído o, simplemente, trataba de ser amable.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Había montado una productora, contaba con una subvención y, gracias a los amigos de su padre, con un patrocinador bastante fuerte. Sabía, no obstante, que si quería dirigir la película él mismo, necesitaba renovar su currículum.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Andrey le dijo que no importaba lo bueno que fuera. Los distribuidores no entienden nada, ni de arte, ni de literatura... Son hijos o amigos de políticos con poder de decisión, que lo mismo les daba una cosa que otra. Necesitaba un palmarés. Premios.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Así que pidió dinero a su padre, alquiló una habitación en el <em>Metropol</em> de Moscú y se encerró a escribir, durante tres días, el guión de un corto con posibilidades: impactante, con mensaje, con acción, con algo de violencia, sin sexo, sin drogas. Este tipo de certámenes, le había dicho Andrey, se organizan con dinero público; no puedes andar escandalizando a la gente o no te llevarás nada. Si conseguía colarlo en veinte o treinta festivales, estaba convencido de que algo se llevaría.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Llamó a su equipo habitual y estableció un plan de producción. A nadie le gusta trabajar sin cobrar, pero era una apuesta segura, dijo él; todo el que se deje el alma en este proyecto, será recompensado después.<br /><br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Petrov leía la primera secuencia una y otra vez.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué sucede?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Esto... Es como <em>Matrix</em>, ¿no?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Es una de las referencias que he usado, sí.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Petrov siguió leyendo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Algún... problema?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No, no... Me parece bien... Es sólo que me parece demasiado evidente, quizá... escondiéndolo un poco, haciéndolo más...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No me refería al guión, Petrov. Olvídate de él. Me interesas tú, no como actor... Como amigo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Petrov lo miró. Estaba cansado. Olía a vodka.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Estoy bien.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sé lo de Tanya...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ah, ¿sí? -preguntó, Petrov, molesto.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí... Pero... Vamos, sé que lo habéis dejado... Por eso te pregunto si...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Me ha dejado -matizó-. La pillé con ese hijo de puta -señaló a Kirill, actor y dramaturgo, que presumía de traje junto a un par de ayudantes-, follando en mi puta cama, ¿entiendes? Follando en la cama que yo aún sigo pagando... Y antes de que yo la mandara a la mierda, me dijo que, evidentemente, lo nuestro se había terminado. Ni siquiera me dejaron eso, ¿te das cuenta? Me robaron incluso la satisfacción de ser yo quien... ¡Bah! Que les den por el puto culo...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Kirill era el protagonista. No podía echarlo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Petrov, yo...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Da igual... Vamos a rodar esta mierda.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Espera... No... No puedes... Así no.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué cojones pasa?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Que es importante, necesito que estés motivado. Que creas en ti mismo. Tanya era una zorra... Olvídala. Escucha, te reservaré un papel importante cuando rodemos <em>Armada de demonios</em>...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué es eso?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- El largo. <em>Armada de demonios</em>... Es... provisional, estoy meditando otros títulos, pero... escucha. Tú haz bien tu papel ahora... Y yo te convertiré en una estrella. Hostias, te voy a hacer millonario, ¿vale?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Petrov lo miraba. Su papel en el corto consistía en montar en un coche, disparar con una ridícula metralleta amarilla, decir que el juego había terminado, teleportarse a otra dimensión y morir de forma patética. No parecía muy difícil. Puto Kirill. Rodar la basura, comprar más alcohol, encerrarse en casa de su padre, beber, llorar y, muy probablemente, llamarla por teléfono. Todo un plan.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Petrov... No puedo echar a Kirill... No tengo a otro... Si lo llego a saber...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Su papel es una mierda... Podría hacerlo yo... Que haga el de <em>androide número dos</em>...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No... No puedo... Créeme, si estuviera en mi mano... Pero ha colaborado económicamente... Es prácticamente un productor asociado, ¿entiendes?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Entiendo que tengas tus prioridades -contestó Petrov mirándolo fijamente-. Vale. No he dicho nada... Quiero terminar esta mierda cuanto antes.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pero...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Estoy motivado -sonrió con cinismo-. Tengo ganas de irme a casa y perderos a todos de vista... Así que lo haré bien, a la primera. Y tú podrás seguir dándotelas de director delante de todas esas guarras...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- De acuerdo. Eres un gran actor. Te envidio, en serio.<br /><br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se alejó y miró su reloj. Tenían dos horas para rodar esta primera secuencia. Todo estaba listo, el garaje iluminado, la cámara a punto. Bien. Manos a la obra. El Cine. Qué grande. Qué poca idea tenía la gente que madrugaba para apretar tornillos, amasar pan o comer pollas. Estamos por encima. Somos los hijos malditos de Dios, sí, pero al menos tenemos los cojones de levantar la cabeza y mirar al cochino creador a la cara. Voy a ser inmortal.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Hizo una señal a Kirill y éste se ocultó junto a las escaleras. Petrov entró en el coche y asomó la cabeza por la luna del techo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¡Acción!</span><br /><br /><p align="center"><embed src="http://www.dailymotion.com/swf/video/xg5ugy?width=" theme="none&foreground=" highlight="%23FFC300&background=" start="&animatedTitle=" iframe="0&additionalInfos=" autoplay="0&hideInfos=" width="400" height="230" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always"></embed></p><p align="left"><span style="font-family:trebuchet ms;">Puedes descargar el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/elrodaje.mp4">aquí</a>.</span> </p>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-64767916946252450442010-11-03T23:29:00.008+01:002010-11-03T23:50:25.004+01:00GÉNESIS<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;"></span></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Phil paseo por el despacho. Un calendario, láminas de pintores renacentistas, el ordenador. La Señorita Perotti parecía tenerlo todo muy ordenado: su mesa, sus carpetas... Una bolsa de deporte.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Apretó los dientes y sus mandíbulas se inflaron como un corazón infartado.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Corrió la cremallera y la abrió, lentamente.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Miró hacia la puerta y deseó que hubiera estado abierta, para ver si ella, o cualquier otro profesor, se acercaba por el pasillo. Metió la mano y palpó una toalla, un neceser y algo de ropa. Agarró lo que sin duda era el aro de un sostén y un escalofrío le recorrió el cuerpo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Decidió que no podía llevarse sus bragas a casa, sacó la mano y cerró la bolsa, molesto ante semejante ataque de responsabilidad.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Phil.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Señorita Perotti... Yo... Eh... Acabo de llegar.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Está bien –dijo ella, sonriendo-. Buenas tardes.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Sí, buenas tardes.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Disculpa –dijo, cerrando la puerta-. Ya sé que tengo que estar disponible de cuatro a seis, pero la asociación de padres me está volviendo loca.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pasó junto a él. Olía a rosas. Y miel.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se sentó y retiró un par de carpetas.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Toma asiento, anda... Cuéntame.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Verá –dijo Phil, sentándose-, es que tengo un par de dudas... Sobre la clase del otro día... y como usted dice que vengamos antes de que... Ya sabe...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Antes de que sea demasiado tarde, sí...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pues... Verá, es sobre la Biblia... Falté un par de días y... no me ha quedado muy claro...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Ella lo miró, interesada.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Él comenzó a sudar cuando descubrió que uno de los botones de su blusa estaba desatado, dejando ver el encaje de una camiseta finísima.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pregunta sin miedo, Phil –dijo ella, ajena al sufrimiento del chico-, estoy aquí para lo que necesites.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Quién... la escribió?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Tú... ¿Quién crees que lo hizo?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Jesús... no pudo ser porque...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Phil se detuvo. Ella sonrió condescendientemente.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No, no pudo ser –dijo-. Verás, aunque parezca sólo uno, la Biblia es la suma de muchos libros. Se divide en dos partes: "Antiguo" y "Nuevo Testamento".<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se levantó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Es un libro que abarca cuatro mil años de historia, si es que podemos llamarla así.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se acercó a él.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-La Biblia fue traducida por primera vez, al griebo, en el siglo tercero antes de Cristo... Y, según parece, trabajaron en esa traducción setenta personas... ¿Me sigues?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Sí... Pero... No sé...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Phil comenzaba a sentirse incómodo. Había ido a su despacho con la intención de recopilar lo que él denominaba “material masturbatorio”, pero ella estaba resultando demasiado agresiva, abierta. Parecía dispuesta a jugar.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Sé lo que te pasa, Phil, pero no te preocupes... En serio –dijo ella, tocándolo en el hombro-, es más fácil de lo que parece.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sonrió.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Los primeros cinco libros de la Biblia fueron escritos por Moisés... Es lo que se denomina el “Pentateuco”. Era eso lo que querías saber, ¿no? Recuerda que Dios entregó un conjunto de leyes a este buen hombre... Conjunto que conocemos como la “Ley Mosáica”. "Ley", en hebreo, se dice “Tora”.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y se hizo el silencio.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Era una beata, sin duda. Demasiado guapa.<em> Demasiado lista. Ésas son las peores</em>, pensó Phil. <em>Podría levantarme, acercarme a ella y besarla. Podría intentarlo, levantarme, acercarme a ella y... si se asustara, ofrecerle mi mano y darle las gracias efusivamente. Quizá</em>, pensó Phil, <em>podría disculparme, decirle que no me encuentro bien. Podría follármela encima de la mesa. Tirarlo todo al suelo, arrancarle esa ridícula falda y sacarme la polla</em>.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>La puerta se abrió.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un niño, de unos doce años se asomó desconcertado.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Señorita Perottí? –preguntó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Sí? –contestó ella.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-La esperan abajo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Gracias.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Tomó aire. Lo mantuvo en los pulmones. Y empezó a soltarlo, lentamente, mientras recuperaba un par de papeles de un cajón.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Lo siento, Phil...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No pasa nada –contestó Phil, apartando el pelo que le caía por la cara-, me ha ayudado mucho.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿En serio?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Sí.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No dudes en venir por aquí cuando quieras.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Así lo haré –dijo, saliendo por la puerta, sonriendo al chaval.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Bajó las escaleras, cruzó por el pasillo principal y entró en los baños.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Bebió agua, se sequó las manos en los vaqueros y se miró al espejo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sonrió, desconcertado, se peinó, salió cantando y cruzó el patio del instituto, hasta el coche de su amigo Fred.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Qué pasa, tío?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Nada. Una charla con la Perottí.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pedazo de puta.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Vámonos, ¿no? –preguntó Johnny.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El chaval, el niño que había interrumpido su inevitable pérdida de virginidad con la Señorita Perottí, paso junto a ellos. Se agachó y quitó la cadena a una de las bicis aparcadas junto a la verja.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Montó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y comenzó a pedalear calle abajo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Hijo de puta –dijo Phil.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Qué?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Vamos, venga, sigamos a ese crío.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Para qué? –preguntó Fred, somnoliento.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Tú conduce, coño, ya verás para qué.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Quieres acojonarlo? –preguntó Johnny, divertido.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Venga, vamos –dijo Phil, montando detrás, excitado.<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><p align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><object width="400" height="325"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/u9nzuSlXIy8?fs=1&hl=es_ES"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/u9nzuSlXIy8?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="400" height="325"></embed></object></span></p><span style="font-family:trebuchet ms;">Puedes descargar el vídeo </span><a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/genesis.wmv" target="_new"><span style="font-family:trebuchet ms;">aquí</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;">.</span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-38844130238850877592010-10-28T11:06:00.012+02:002010-10-28T20:24:50.603+02:00INTRODUCCIÓN A LA CIENCIA<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;"></span></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Podía escuchar su corazón bombeando con fuerza. Respiraba con dificultad, todo lo veía borroso, descolorido, y era incapaz de moverse. Cerró los ojos y trató de recordar dónde estaba.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>No hubo manera.<br /><br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un ruido la sacó del letargo. Enfocó, nerviosa.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un hombre de unos cuarenta años encendió una cámara de vídeo situada sobre un trípode, carraspeó y se sentó sobre una mesa enorme.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Veintiocho de Octubre de dos mil diez. Soy el Doctor Vincent Calvin. Y lo he hecho.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El lugar parecía una nave industrial, llena de trastos. Desde donde estaba, no era capaz de ver gran cosa y Olga comprendió que estaba en el interior de una enorme jaula, sobre una cama, quizá, tumbada boca abajo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El Doctor Calvin la miró, se frotó las manos, ansioso, y comenzó de nuevo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Soy el Doctor Vincent Calvin. Llegados a este punto, creo necesario expresar ciertas cuestiones que, por seguridad, serán enviadas a distintos centros de control. Bien... Como hacen los escritores tras terminar una obra, me parece conveniente comenzar por los agradecimientos... Primero, al Profesor <a href="http://www.avecesjuntoletras.com/2010/06/apocalipsis.html" target="_blank">Luis Hormaechea</a>, cuyo libro "La puerta", un estudio sobre las prácticas vodun en Haití, abrió mi mente... dejándome claro que los amantes de lo empírico hemos de aceptar con humildad lo que otras disciplinas pueden ofrecernos. Por otro lado, me veo en la obligación de manifestar mi más absoluta admiración por la obra del Doctor Frederick von Veltheim... Estaba equivocado, pero sirvió de inspiración para toda una generación... Y, en fin...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>¿De qué estaba hablando? No era capaz de recordar de qué conocía a ese individuo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Porque... Veltheim -continuó el Doctor-, de hecho, no hacía sino repetir que había conseguido realizar con éxito "un transplante de cerebro", lo cual es ridículo, por definición. Se trataría, en todo caso, de un transplante de cuerpo... Y, veamos... Creo que lo consiguió, sí... Que había actividad neuronal, que el órgano asimiló su sangre sintética... Pero nadie, ni su sobrino, ni sus discípulos... Ni el insigne <a href="http://www.avecesjuntoletras.com/2010/04/la-fuerza-de-diez-hombres.html" target="_blank">Profesor Ramírez</a>... Nadie avanzó por esa rama. Porque no era posible.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Hizo una pausa. Cruzó una mampara y abrió una neverita. Olga vio que el suelo estaba manchado de sangre y vísceras, pero no fue capaz de sentir miedo ninguno. El Doctor Calvin abrió una botella de cerveza y la vació de un sorbo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Unos y ceros -dijo a la cámara-. Eso es todo: el cerebro no es sino un enorme disco duro con infinidad de algoritmos preprogramados que, ahora, y gracias a la obra clave de este siglo, "El nuevo Hades", de Roland Kozlov, podemos descifrar. El traslado de datos no es tan complejo como... conseguir un anfitrión válido. Y yo -se detuvo un instante, cerró los ojos y los volvió a abrir-, yo lo he conseguido.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se acercó a la cámara y la giró hacia Olga, que sintió vergüenza.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se sintió violada.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Volvió a girarla, hacia el otro lado y enfocó a una mujer echada en un camastro, sedada por vía intravenosa.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Era Marina.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Olga trató de levantarse y gritar, pero no consiguió gran cosa. El Doctor Calvin noto su excitación, apagó la cámara y se acercó a ella sonriente. Abrió la jaula y entró.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Tranquila, tranquila... Todo está bien.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Él acarició su cara, pero ella no lo notó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Escucha, no puedes hablar... Y estás bajo los efectos de múltiples sustancias. Pero todo ha terminado, ¿de acuerdo? Sé que me entiendes... Sé que todo tiene que resultar extremadamente extraño... pero si pudieras, por un momento, darte cuenta del servicio que estás prestando a la humanidad...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un pitido obligó al Doctor a mirar hacia un lado de la estancia.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Oh -dijo-, tu amiga... Necesita su dosis de tenclarepol, para evitar la coagulación cuando le coloque los electrodos... Si me disculpas...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Olga recordó haber estado hablando con el Doctor en una taberna, después de cenar con Marina en el Café Pushkin... Charlaron con él, resultó de lo más simpático y... se empeñó en invitarlas a tomar algo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Resultaba evidente que había algo en esos cócteles, que las había secuestrado... y, quizá... No parecía de ésos...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pero...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Como si de un latigazo se tratara, Olga notó la excitación, la adrenalina; la puerta estaba abierta. Podía escapar.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Trató de ponerse en pie, pero no fue capaz, así que comenzó a caminar, sigilosamente, a cuatro patas. Cruzó tras un armario y vio que el Doctor tomaba notas junto a su amiga.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Salió de la sala principal y cruzó una copia exacta del recinto, igualmente diáfano, donde maquinaria antigua compartía espacio con modernos ordenadores y equipo médico de diversa índole.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Al fondo, cruzó una puerta abierta, y salió.<br /><br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El campo. Luz.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El doctor había transformado una vieja granja en un laboratorio de considerables proporciones.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Olga no sabía cuánto tiempo había pasado ahí, recluida. Ni siquiera podía confirmar que siguiera en Rusia.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>De hecho, y aunque evitó pensar en ello, no era capaz de verse a sí misma, de saber si era su cuerpo el que estaba habitando.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Caminó por un sendero.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Hambre y sed.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Mareo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>No conseguía distinguir bien los colores. Todo era verde. Sepia. Blanco.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Una manada de vacas la miró. Tuvo miedo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Encontró unas vías, de tren, y decidió seguirlas con la esperanza de llegar a una estación y poder pedir ayuda.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Quizá a Sergey.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Discutió con él.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Quedó con Marina.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Le contó que iba a abandonarlo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un ruido.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un tren.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Olga se giró y lo vio llegar. No iba demasiado rápido, así que el conductor, el maquinista, la vería sin problema. No podía. Droga.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Esperó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span><a href="http://www.avecesjuntoletras.com/2010/04/otra-forma-de-hacer-lo-mismo.html" target="_blank">Dos niños</a>. Riendo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>No fue capaz de articular palabra.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Uno grababa con el móvil.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>No se retiró a tiempo y la máquina gopeó su cabeza, con una fuerza desmedida, impregnándolo todo de luz y oscuridad al mismo tiempo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pero Olga no sintió nada. No lloró siquiera.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>El tren se alejó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Siguió caminando por las vías, triste, pensando en sus padres, en Sergey, en Marina.</span><br /><p align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><embed height="300" type="application/x-shockwave-flash" width="400" src="http://www.dailymotion.com/swf/video/xfengd?width=" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" autoplay="0&hideInfos=" iframe="0&additionalInfos=" start="&animatedTitle=" highlight="%23FFC300&background=" theme="none&foreground="></embed></span></p><span style="font-family:trebuchet ms;">Puedes descargar el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/vacaloca.flv" target="_blank">aquí</a>.</span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-29598196234106538002010-10-21T12:29:00.004+02:002017-03-10T10:38:42.452+01:00DESPEDIDA<span style="font-family: "courier new";"></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms";"><span style="color: white;">__</span>Hemos quedado a las una y son las siete de la tarde, así que llevamos seis horas bebiendo. Las salchichas no me han sentado nada bien; ahora mismo, un tapón en la boca del estómago me hace sudar como un cabrón. Veo a Alphonse, animado, charlando con una camarera muy simpática, que no es mi tipo, pienso. Y me levanto hacia el perchero.<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Dónde vas? –pregunta Bergen.<br /><span style="color: white;">__</span>-Necesito <em>zantac</em> –digo, haciendo una mueca de disgusto mientras paso la mano derecha sobre estas putas tripas.<br /><span style="color: white;">__</span>El comedor, de estilo rústico y mal iluminado, está prácticamente vacío. Seguramente, les joderá que sigamos aquí, ocupando la mesa y dejándolo todo hecho un asco.<br /><span style="color: white;">__</span>Busco mi chaqueta y saco la carterita del bolsillo interior.<br /><span style="color: white;">__</span>Me acerco a la barra y pido una cerveza.<br /><span style="color: white;">__</span>-Y me cobras. Todo.<br /><span style="color: white;">__</span>El camarero, un chaval con tatuajes en los dedos, me sirve otra pilsen. Coloco una capsulita en la boca y bebo, con calma, mientras me fijo en un bodegón, colgado junto a las escaleras. Es una foto espantosa, barnizada tratando de imitar las pinceladas originales.<br /><span style="color: white;">__</span>-Quinientos ochenta y dos –dice el camarero.<br /><span style="color: white;">__</span>-Joder, ¿qué hemos roto?<br /><span style="color: white;">__</span>Me acerca la nota.<br /><span style="color: white;">__</span>No la miro. Saco veinte billetes de cien euros, cuento seis, los dejo sobre la barra y espero, sin dar importancia a nada.<br /><span style="color: white;">__</span>Él, muy tenso, trata de mantener la calma, de seguir en su mundo, de no mostrarme qué infierno está viviendo. Patética existencia, pienso. Coge los billetes y los mete en la caja, apresuradamente.<br /><span style="color: white;">__</span>Se gira y me deja las vueltas en un platito de plástico que trata de imitar madera.<br /><span style="color: white;">__</span>-Para ti -le digo.<br /><span style="color: white;">__</span>-Gracias.<br /><span style="color: white;">__</span>El muy idiota no ha tenido cojones de mirar si los billetes eran falsos. Preferiría perder dinero, o su puesto de trabajo, antes que quedar como un miserable desconfiado delante de mí.<br /><span style="color: white;">__</span>Así es la gente, pienso mientras me termino la cerveza; tontos del culo, todos.<br /><span style="color: white;">__</span>La camarera se ha enfadado. Veo a Alphonse llegando a la mesa, haciendo el payaso, disimulando la derrota.<br /><span style="color: white;">__</span>Vuelvo con el grupo yo también: siete amigos de la infancia que iban a cambiar el mundo, que hablaban de arte y política; que veían cine clásico y leían filosofía. Que creían en la revolución... En la que fuera, joder... Nos hubiera valido cualquier cosa. Cualquier cosa menos esto... Cojones. Dustin escribía poesía, Helmuth tocaba la guitarra española... Éramos reyes... Y ahora, míranos, compramos coches, casas, jugamos al golf y curramos en bancos, en empresas de telecomunicaciones... Volker trabaja para la administración, no me jodas... Cuando tenía quince años era prácticamente un yonki que se cagaba en este país y su gobierno de subnormales...<br /><span style="color: white;">__</span>Hemos perdido todo, pienso.<br /><span style="color: white;">__</span>Somos mierda, pienso. El Sistema nos masticó y nos cagó. Burgueses, aristócratas, mierda.<br /><span style="color: white;">__</span>Putos viejos... Que nos reímos las gracias y ocultamos detrás de esta ropa cara toda la infelicidad acumulada.<br /><span style="color: white;">__</span>Volker vacía otra botella de tequila mientras saca su blackberry, porque necesita consultar su correo, dice. Volker... Que decía que era mucho mejor escribir a mano, que así pensaba mejor cómo debía estructurar cada frase.<br /><span style="color: white;">__</span>-Me follé a Leyna –le digo.<br /><span style="color: white;">__</span>Todos callan.<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Qué? –pregunta.<br /><span style="color: white;">__</span>Y trata de sonreír.<br /><span style="color: white;">__</span>Pero no puede. Porque ya lo sabe. Pensé que esa zorra era capaz de guardar un secreto. Pero no, al final todas terminan cantando.<br /><span style="color: white;">__</span>-Oye...<br /><span style="color: white;">__</span>Creo que es Dustin quien me pone la mano en el hombro. Me la sacudo con un gesto.<br /><span style="color: white;">__</span>-Hace dos años, en verano –continúo, relajadamente-. Tú estabas en Polonia, ¿recuerdas?<br /><span style="color: white;">__</span>-Cállate –dice Volker, serio, dolido.<br /><span style="color: white;">__</span>Pero no se levanta. Puto mamón domesticado. Hace quince años me habrías roto la nariz.<br /><span style="color: white;">__</span>-Una auténtica cerda... Enhorabuena –le digo, sabiendo perfectamente que no lo es; al menos, no con él.<br /><span style="color: white;">__</span>Helmuth bebe, ajeno a todo.<br /><span style="color: white;">__</span>Me levanto. Dejo un par de billete sobre la mesa y escupo sobre ellos.<br /><span style="color: white;">__</span>La pastilla ha hecho efecto. Todo funciona.<br /><span style="color: white;">__</span>Cruzo el restaurante tratando de buscar algo que hacer, algo que romper, pero no soy capaz de improvisar nada.<br /><span style="color: white;">__</span>-Gorda –le digo a la camarera, justo antes de salir al exterior.<br /><span style="color: white;">__</span>Estoy algo mareado pero me siento mucho mejor. Va anochecer. Me caso dentro de dos semanas.<br /><span style="color: white;">__</span>Conciertos.<br /><span style="color: white;">__</span>Fiesta.<br /><span style="color: white;">__</span>Entro en una casa de putas y paso allí dos días.<br /></span><br />
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<span style="font-family: "trebuchet ms";"><embed allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always" height="325" hl="es_ES" src="http://www.youtube.com/v/QTe0vl3Pxmc?fs=" type="application/x-shockwave-flash" width="400"></embed></span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms";"><br />Puedes descargar el vídeo </span><a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/despedida.avi" target="_new"><span style="font-family: "trebuchet ms";">aquí</span></a><span style="font-family: "trebuchet ms";">.</span><br />
<br />
<span style="font-family: "trebuchet ms";">Publicado originalmente en <em><a href="http://www.roncandoenelnostromo.com/2010/10/despedida.html" target="_blank">Roncando en el Nostromo</a></em>.</span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-61860707840495876062010-10-17T15:32:00.015+02:002015-09-22T13:28:26.924+02:00ELENA<span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="color: white;"></span></span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="color: white;">__</span>-Pues pasé por ahí, para mirar unos discos para mi sobrino, y lo tenían puesto, en la entrada, ¿sabes?. Y se veía de puto culo, tío... No sé qué era... Una serie... Pero, cojones, yo tengo una tele de tubo, más vieja que Dios, y eso mismo se ve de putísima madre... Allí parecía que lo habían grabado con una videocámara... Una mierda, hazme caso, el bluray es una mierda acojonante.<br /><span style="color: white;">__</span>Y se calló.<br /><span style="color: white;">__</span>Roberto meneó un poco el arroz y aprovechó el silencio para mirar alrededor. Un centenar de presos disfrutaba del menú: pollo, puré, arroz y salsa de tomate, cocinado por la empresa de turno, dirigida por el amigo de turno del político de turno.<br /><span style="color: white;">__</span>Un asco. Pero podría ser peor, pensó.<br /><span style="color: white;">__</span>La cárcel no parecía ese lugar sórdido y peligroso que le habían contado. Llevaba una semana encerrado en Burlington County y nadie había intentado romperle en culo en la ducha. Casi todos estaban ahí por robo y, aunque sabía que había asesinos y gente poco recomendable, parecían tenerlos en otro lado.<br /><span style="color: white;">__</span>Su abogado, de oficio, dijo que estaba intentando negociar una salida digna; que lo sacaría de ahí en breve. Pero Roberto sabía que, sin pagar la fianza, la cosa estaba difícil.<br /><span style="color: white;">__</span>-Rober...<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Qué?<br /><span style="color: white;">__</span>-¿No vas a comer?<br /><span style="color: white;">__</span>-No tengo... apetito... ¿Lo quieres?<br /><span style="color: white;">__</span>-Claro, coño... Comida gratis.<br /><span style="color: white;">__</span>Robertó le pasó el plato. No sabía su nombre... Fred, Roger... No estaba seguro.<br /><span style="color: white;">__</span>-Cómo se nota que no has pasado hambre. Yo he removido basura para comer, tío. O sea, ni tan mal... Te vas al callejón del Frenchtown Inn... o al del Marcello´s... y alucinas.<br /><span style="color: white;">__</span>-No... No los conozco.<br /><span style="color: white;">__</span>-Tío, pues los pijos tiran comida de primera. De hecho, he comido mejor en esos contenedores que en el puto McDonald´s...<br /><span style="color: white;">__</span>-Eso no me extraña...<br /><span style="color: white;">__</span>-No eres de por aquí, ¿eh?<br /><span style="color: white;">__</span>-Me trincaron aquí, sin más...<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Atraco?<br /><span style="color: white;">__</span>Roberto suspiró. Comprendió que había llegado la hora de contar su historia.<br /><span style="color: white;">__</span>Pero no pudo ser. Un agente se acercó a ellos y señaló a Roberto.<br /><span style="color: white;">__</span>-Tú, tienes visita...<br /><span style="color: white;">__</span>Eso no era posible.<br /><span style="color: white;">__</span>-Levanta, cojones. Y sigue al agente Stevens.<br /><span style="color: white;">__</span>Y Roberto, tras despedirse de su amigo, siguió al agente Stevens, al que no había visto en la vida, hasta un salita situada en la planta baja. Se sentó en una silla y posó las manos sobre la mesa.<br /><span style="color: white;">__</span>La puerta se abrió acto seguido. Un tipo de unos cincuenta años, canoso, gordo y con gafas de diseño, sonrió y se sentó en la otra silla. Le ofreció su mano, en silencio.<br /><span style="color: white;">__</span>Roberto se la estrechó.<br /><span style="color: white;">__</span>-Roberto... Encantado de conocerle. Mi nombre es José Javier Echeverrya.<br /><span style="color: white;">__</span>-Eh... Encantado.<br /><span style="color: white;">__</span>-Soy abogado.<br /><span style="color: white;">__</span>-Pero...<br /><span style="color: white;">__</span>-Soy abogado del Señor Don Ramiro Julián de Arana y Moretti.<br /><span style="color: white;">__</span>-<a href="http://www.avecesjuntoletras.com/2010/04/el-gran-golpe.html" target="_new">Don Julián</a>...<br /><span style="color: white;">__</span>-Eso es –dijo sonriendo-, Don Julián.<br /><span style="color: white;">__</span>-Gracias a Dios... No sabe usted al imbécil que estos hijos de puta me han asignado... Por fin un picapleitos de verdad, hostias...<br /><span style="color: white;">__</span>-No nos precipitemos... Roberto...<br /><span style="color: white;">__</span>-Entiendo... Sé que la fianza impuesta es... Es mucho dinero, pero dígale a Don Julián que lo devolveré todo, con intereses, que...<br /><span style="color: white;">__</span>-Usted conoce a Don Julián... No tolera los errores.<br /><span style="color: white;">__</span>-Lo sé, lo sé...<br /><span style="color: white;">__</span>-Y usted... En fin, digámoslo así: usted ha dejado de serle útil.<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Y qué...?, ¿va a dejar que me pudra aquí?<br /><span style="color: white;">__</span>-No, por supuesto. El gobierno... Todos los gobiernos –matizó- se muestran dispuestos a negociar a cambio de información. Nosotros lo sabemos, usted lo sabe... Y no nos parece usted una persona fiable. Es más, no nos importa si lo es, no sé si me explico... No nos merece la pena sacarlo de aquí siquiera.<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Qué cojones está usted diciendo?<br /><span style="color: white;">__</span>-Que necesitamos que desaparezca. Lo necesitamos muerto.<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Me van a... matar? –preguntó Roberto, casi sonriendo.<br /><span style="color: white;">__</span>-No... Usted ya ha podido comprobar que estos centros... no son lo que eran. Tenía que haber estado aquí hace veinte años. A estas horas no le quedaría un diente.<br /><span style="color: white;">__</span>Se detuvo y asintió, satisfecho con su última frase probablemente. Acto seguido, miro fijamente a Roberto.<br /><span style="color: white;">__</span>-Va a hacerlo usted –dijo.<br /><span style="color: white;">__</span>-¿El qué?<br /><span style="color: white;">__</span>El abogado sonrió. Abrió su carpeta y, sujetándose las gafas con su mano izquierda recuperó un documento.<br /><span style="color: white;">__</span>-Elena.<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Qué?<br /><span style="color: white;">__</span>-La tenemos localizada.<br /><span style="color: white;">__</span>-¿A quién?<br /><span style="color: white;">__</span>-A su hermana.<br /><span style="color: white;">__</span>Roberto palideció.<br /><span style="color: white;">__</span>-Tiene usted dos opciones: o desaparece del mapa, antes del juicio... O su hermana recibirá una paliza, será violada y asesinada. Es probable que lo grabemos... para que pueda usted disfrutar del espectáculo antes de morir... Porque -sonrió, mostrando una perfecta dentadura-... de eso no se libra...<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Me está usted diciendo que...? Vamos, no me jodas, hijoputa... ¡Todo esto está siendo grabado, imbécil! –gritó Roberto, señalando la puerta, la pared...<br /><span style="color: white;">__</span>-Mi representado tiene contactos en todo el mundo. Si me permito hablar en estos términos es porque me he asegurado de antemano: esta conversación nunca ha tenido lugar.<br /><span style="color: white;">__</span>Roberto se levantó.<br /><span style="color: white;">__</span>La puerta se abrió.<br /><span style="color: white;">__</span>El agente Stevens asomó su cara de perro. Y su porra.<br /><span style="color: white;">__</span>-No pasa nada, Charlie –dijo el abogado, sin girarse siquiera.<br /><span style="color: white;">__</span>Roberto se sentó de nuevo y dejó que su cabeza cayera sobre la mesa.<br /><span style="color: white;">__</span>-Si me permite el comentario –dijo el abogado-, preferiría que no hiciera usted nada. Hay más gente como usted, que tendré que visitar durante los próximos meses... Y estas charlas siempre funcionan mejor con un par de ejemplos consumados, ¿me entiende? Estaría bien poder mostrar, de forma gráfica, a esa gente, qué les pasará a sus amigos o familiares si no colaboran... Pero, por lo que sé, usted quiere a su hermana... y entiendo perfectamente que quiera librarla de un sufrimiento totalmente innecesario.<br /><span style="color: white;">__</span>Roberto empezó a llorar.<br /><span style="color: white;">__</span>-No lloré, hombre –dijo el abogado, mientras recogía sus cosas-, piense en... No sé, la verdad...<br /><span style="color: white;">__</span>Roberto lo miró.<br /><span style="color: white;">__</span>-Buenas tardes, Roberto. Y recuerde –añadió-,no diga nada a nadie. Simplemente, tenga un desafortunado accidente.<br /><span style="color: white;">__</span>Y salió.<br /><span style="color: white;">__</span>El agente Stevens se acercó a Roberto. Éste se levantó y lo siguió.<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Dónde me lleva?<br /><span style="color: white;">__</span>-Traslado. A la zona sucia.<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Por qué?<br /><span style="color: white;">__</span>-Se acabaron las vacaciones, amigo.<br /><span style="color: white;">__</span>Caminaron por un pasillo durante un rato. Cruzaron un par de puertas de seguridad, el agente firmó algo, y un par de funcionarios instalaron a Roberto en una celda horrible, con una litera y un váter.<br /><span style="color: white;">__</span>Roberto pensó en matar a Don Julián.<br /><span style="color: white;">__</span>Roberto pensó en Elena.</span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;"><br /></span>
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<span style="font-family: trebuchet ms;"><embed allowscriptaccess="always" height="329" src="http://www.liveleak.com/e/a60_1286585053" type="application/x-shockwave-flash" width="400" wmode="transparent"></embed></span></div>
<span style="font-family: trebuchet ms;">Puedes descargar el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/elena.avi" target="_new">aquí</a>. </span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-31909676453694293882010-10-08T09:44:00.014+02:002015-09-22T13:14:29.456+02:00EL COBRADOR DEL FRAC<br />
<span style="font-family: trebuchet ms;"><span style="color: white;">__</span>-Déjame en paz, cojones... ¿Es que no vives bien?, ¿es que te falta algo?- preguntó Juan, visiblemente ofendido.
<br /><span style="color: white;">__</span>Nuria, desde la cama, lo miró con odio. Miró su cuerpo, su cabeza despeinada y los calzoncillos sucios. Cerro los ojos y respiró con fuerza.
<br /><span style="color: white;">__</span>-Tienes que ser feliz con lo que tienes- añadió él-. Ya está bien de...
<br /><span style="color: white;">__</span>-Sólo digo que estamos tirando el dinero.
<br /><span style="color: white;">__</span>-Pero eso es una... O sea...
<br /><span style="color: white;">__</span>-Sara ha estado mirando y dice que no es como antes- cortó Nuria-. Ahora han bajado un montón. Nos saldría bastante más barato de lo que pagamos ahora de alquiler.
<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Más barato? Sí, ya, claro... Una pocilga.
<br /><span style="color: white;">__</span>-Pero sería nuestra pocilga. Llevamos cinco años pagando... Tirando el dinero.
<br /><span style="color: white;">__</span>-Mira... No creo que...
<br /><span style="color: white;">__</span>-Sara ahora tiene su casa, ¿es que no lo entiendes? Ella sí que...
<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Su casa?- sonrió Juan, con asco-... Una mierda es lo que tiene. Que deje de pagar la puta hipoteca seis meses y entonces descubrirá de quién es la puta casa.
<br /><span style="color: white;">__</span>-No sé cómo he terminado contigo, en serio... No me lo explico.
<br /><span style="color: white;">__</span>Juan se subió los pantalones, dio un portazo, entró en la cocina y sacó una camisa del cesto de la ropa sucia. La olió.
<br /><span style="color: white;">__</span><em>Me cago en dios.
</em><span style="color: white;">__</span>Se asomó a la ventana. Apretó los labios y se pasó, repetidas veces, la mano por su pelo grasiento. Necesitaba una ducha. Y comer algo.
<br /><span style="color: white;">__</span>Cogió su chaqueta y, por el peso, decidió que todo estaba en su sitio.
<br /><span style="color: white;">__</span>Sara salió del cuarto, en bragas, desafiándolo desde el pasillo. Le gustaba pasearse medio desnuda, salir a la terraza y poner cachondos a los estudiantes del piso de enfrente.
<br /><span style="color: white;">__</span><em>La muy zorra. Con cuarenta y siete años, en qué cojones estará pensando. No me jodas.</em>
<br /><span style="color: white;">__</span>¿Te vas?- preguntó ella.
<br /><span style="color: white;">__</span>-Tengo que ir a trabajar.
<br /><span style="color: white;">__</span>Ella lo miró, tratando de buscar en su cara el tono que no era capaz de encontrarle a la frase.
<br /><span style="color: white;">__</span>-He quedado con éstas luego.
<br /><span style="color: white;">__</span>-¿No estás para comer?
<br /><span style="color: white;">__</span>-No creo... Además, no hay nada. Nos terminamos las pizzas ayer.
<br /><span style="color: white;">__</span><em>Congelados o hamburguesas. Cerda hija de puta, aprende a cocinar arroz o lentejas, hostias, que no haces nada en toda la mañana.</em>
<br /><span style="color: white;">__</span>-Vale.
<br /><span style="color: white;">__</span>Salió de casa, cruzó la calle y entró en la cafetería de Pablo, un local decorado como un pub inglés, siempre vacío. Angelita, la camarera limpiaba mesas. Su hijo, detrás de la barra, leía el periódico.
<br /><span style="color: white;">__</span>Juan se sentó en un taburete y tosió durante un rato.
<br /><span style="color: white;">__</span>-Un cortado- saludó.
<br /><span style="color: white;">__</span>-Marchando- contestó Miguel
<br /><span style="color: white;">__</span>-¿No está Paco?
<br /><span style="color: white;">__</span>-Se ha muerto su padre.
<br /><span style="color: white;">__</span>-No jodas.
<br /><span style="color: white;">__</span>-Esta noche. Estaba... Bueno, ya sabes...
<br /><span style="color: white;">__</span>-Sí, estaba jodidísimo. En fin... ¿No tienes nada para mí?
<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Un sobre?
<br /><span style="color: white;">__</span>-Sí. Un sobre.
<br /><span style="color: white;">__</span>Miguel echó un vistazo a la zona de las botellas y dudó.
<br /><span style="color: white;">__</span>-Eh- señaló Juan-, allí.
<br /><span style="color: white;">__</span>Efectivamente, junto a la caja, uno marrón.
<br /><span style="color: white;">__</span>Juan lo abrió. Leyó y tragó saliva.
<br /><span style="color: white;">__</span>-¿Qué pasa?- preguntó Miguel, intrigado.
<br /><span style="color: white;">__</span>-Nada. Cóbrate.
<br /><span style="color: white;">__</span>Salió del bar.
<br /><span style="color: white;">__</span><em>No me jodas. Vaya putadón.</em>
<br /><span style="color: white;">__</span>Caminó un rato hacia su coche. Se acercó a una papelera, sacó el mechero, dio fuego a los papeles y os dejó arder.<br /><span style="color: white;">__</span>Había en ellos, además de un montón de tonterías, un nombre escrito: Pedro Villagrán.
<br /><span style="color: white;">__</span>El Parcas era un hijo de puta por darle a él, precisamente, el nombre de su hermano.
<br /><span style="color: white;">__</span><em>Mi hermano.</em>
<br /><span style="color: white;">__</span><em>Pero... ¿Qué coño puedo hacer? Raúl despidió a su cuñado. Pirri... No me jodas, Pirri aparcó mal la furgoneta y le puso una multa su propio padre. Cágate, su padre... Y Luis, currando en la empresa de sus tíos, sin contrato. Ana, a juicio, por deberle pasta a su prima. Los críos no se hablan. A Pili, que le quitaron la custodia del enano por darle al frasco... Y se lo cuida su tía, que no lo deja ver. Manda cojones... Pero así está el patio. Nadie tiene donde caerse muerto. ¿Comprar una casa?, ¿para qué?, ¿para que me pase como a todos esos imbéciles muertos de hambre?, ¿para que me pase como a Pedrito...? Me cago en la puta... ¿Y me mandan a mí a arreglarlo?, ¿qué se han pensado qué soy?, ¿un traidor?
<br /><span style="color: white;">__</span>Malos tiempos.
</em><span style="color: white;">__</span>Corrían malos tiempos.
<br /><span style="color: white;">__</span>Unos estorninos dibujaban formas imposibles en un cielo tirando a gris.
<br /><span style="color: white;">__</span>Juan abrió su coche, se miró en el retrovisor, arrancó y condujo hasta la tienda de su hermano.
<br /><span style="color: white;">__</span><em>Este país se va a la mierda.</em>
<br /><span style="color: white;">__</span><em>Y nosotros con él.
</em>
</span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;"><em><br /></em></span>
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<span style="font-family: trebuchet ms;"><embed allowscriptaccess="always" height="329" src="http://www.liveleak.com/e/875_1285260017" type="application/x-shockwave-flash" width="400" wmode="transparent"></embed></span></div>
<span style="font-family: trebuchet ms;">Puedes descargar el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/crisis.flv">aquí</a>.</span>
egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-10537886258863062122010-10-08T09:44:00.013+02:002010-10-08T19:57:30.841+02:00PÁNICO<span style="font-family:courier new;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Pensaste que sería un buen lugar para cambiar de aires y hacer una buena suma. Y lo es. Llevas cuatro años en Chile y te han ascendido dos veces. Has ganado más dinero en un mes que en toda tu vida.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Deberías ser feliz.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pero no es fácil tener tanto dinero ahí, en Sudamérica. Y eres bueno, se te da bien lo que haces. Eso no lo olvides. Estás agotado pero piensa que en Venezuela o Colombia la situación es todavía peor... Allí la vida de un empresario español vale menos que nada.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Los secuestran a diario, matan a sus hijos, entran en sus casas. Un amigo del tío de compras encontró la cabeza de su hijo en el jardín. Por no pagar cinco mil dólares.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Cinco mil putos dólares. ¿Cómo te recuperas de algo así?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>No te quejes.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Ya estás llegando. Puedes abrir la ventanilla. Hasta el aire huele diferente.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>¿Recuerdas cuando vivías con Vanessa, en Madrid? Tuviste que dejar la cocaína. Por la paranoia, ¿verdad? Creías que te seguían, que alguien te esperaba en el ascensor, al salir del garaje... Era jodido vivir así, ¿eh?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y ahora, cruzas el charco, te instalas, triunfas... Y vuelve el acojone. Llevas un lustro sin meterte nada. Pero todo te da miedo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Es la zona, estas casas altas, con sus cámaras rotas, sus guardias dormidos... o compinchados, siempre hablando por el móvil, chivándose de cuándo llegan los vecinos o si han comprado coche nuevo. Gente armada, esas miradas, ese odio por ser tan blanco.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Dios Santo, has cambiado tres veces de cerradura. Tienes que dejarlo. Aunque sea por un tiempo. Sí, es verdad, todo el tema de la fusión te está jodiendo la puta cabeza. Pues déjalo. Haz las maletas, visita a la familia. Que les den por el puto culo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Te vas a matar. Tómate las pulsaciones. Joder. En serio, cuando termine la operación, pide una semana. O dos. Unas putas, whisky. Vete a Nueva York. A Canada. Allí no tienen armas. No te conocen, nadie quiere tu dinero, estarás seguro.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Bueno. Siempre la misma historia.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Aparca.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>No salgas, espera.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un coche. Es Sarita, la zorra. No es una amenaza. Una puta vieja, no me extraña que viva tan tranquila, meneando el culo como una zorra. Ojalá te follarán, ¿eh ? Cuatro sicarios hasta arriba de pegamento, frigida de mierda, desaparece de mi vista.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Vete a tu puta casa.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Ahora.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sal del coche. Camina. Calma. Ese macaco, Kevin, no está en su puesto. ¿Para qué cojones pagáis a un vigilante? Siempre está cagando o haciéndose pajas. Mierda. Tienes que plantearlo en la próxima junta.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>No. Mejor no. La gente tiene amigos.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Que le den.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Cruza el patio. Sudas como un cerdo, joder. Puta comida autóctona.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un chaval y su balón.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>¿Qué hace jugando solo?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Abre la carpeta. No lo mires. Es el hijo del cubano. Se va. Bien.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Cruza el portal. Hay luz. Son las seis de la tarde, joder, claro que hay luz.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Llama al ascensor. Espera. Vigila. Nadie. Entra. El ascensor es lo peor.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pulsa el trece. Mal número. Busca las llaves. Tienes que estar preparado y entrar rápido en casa.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Allí nadie te hará daño.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Piso número siete. Planéalo. Vas a salir, correrás hasta la puerta, abrirás, cerrarás con pestillo. Piso número doce. Tienes comida congelada. Una ducha. Algo de porno y el día habrá pasado.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Piso número trece.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Toma aire. Abre la puerta. Mira. Nadie. Corre. Corre más. Abre. Mierda, recoge las llaves, imbécil. Abre. Entra. Cierra con pestillo. Ya está. Bien... ¿Qué?, ¿qué cojones...?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Una caja. Joder.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Qué dolor, en el pecho. Hostias.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>¿Qué hace eso ahí?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>¿Quién te odia de esa manera?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Caes al suelo. Levanta, coño. Te va a dar un infarto. Coge el móvil. Mierda.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>No puedes.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Tienes cuarenta años y te vas a morir.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Duele.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Una caja. Es imposible. Una caja. En tu casa. Están dentro. Esperándote.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Lees.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>"Entrar en tu casa es más fácil de lo que piensas".<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Eres rico.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Mueres.</span><br /><br /><br /><p align="center"><object width="400" height="300"><param name="movie" value="http://www.dailymotion.com/swf/video/xf1u9s?width=400&theme=none&foreground=%23F7FFFD&highlight=%23FFC300&background=%23171D1B&defaultSubtitle=0&start=&animatedTitle=&iframe=0&additionalInfos=0&autoPlay=0&hideInfos=0"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowScriptAccess" value="always"><embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://www.dailymotion.com/swf/video/xf1u9s?width=400&theme=none&foreground=%23F7FFFD&highlight=%23FFC300&background=%23171D1B&defaultSubtitle=0&start=&animatedTitle=&iframe=0&additionalInfos=0&autoPlay=0&hideInfos=0" width="400" height="300" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always"></embed></object></p><span style="font-family:trebuchet ms;">Descarga el vídeo </span><a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/caja.mp4" target="_blank"><span style="font-family:trebuchet ms;">aquí</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;">.</span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">Publicado originalmente en <em><a href="http://www.roncandoenelnostromo.com/2010/10/panico.html" target="_new">Roncando en el Nostromo</a></em>.</span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-89215289250565747252010-09-26T23:03:00.010+02:002017-06-13T23:33:12.170+02:00CARTA INACABADA<br />
Ésta es una carta dirigida a Paula Kent. Si no eres ella, no puedo evitar que leas esto, pero te pido por favor que lo dejes donde estaba, con la esperanza de que pueda leerla si decide volver a casa.
<br />
<div align="right">
<span style="font-family: "trebuchet ms";"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms";">Motel Sand & Surf, New Jersey. 27 de Septiembre de 2014 </span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms";">
<br />Querida Paula,
<br />
<br /><span style="color: white;">__</span>He tardado cuatro años en regresar. Y no es como lo imaginaba, la verdad. Todo se va a la mierda, pero aquí las cosas parecen haber sucedido sin tanta violencia, lo cual me alegra muchísimo.
<br /><span style="color: white;">__</span>Se acabó la civilización. Es duro.
<br /><span style="color: white;">__</span>Pero no he perdido la esperanza de encontrarte.
<br /><span style="color: white;">__</span>¿Cómo empezar? No sé, dejaré esto envuelto en plástico y pegado en... Bueno, ya lo decidiré. Si lo estás leyendo (y es lo que tienen las cartas, que nunca sabes dónde terminan) es que todo va como tiene que ir... Porque... Pese a lo complicado que parece todo ahora, creo firmemente que todo saldra bien, que este horror venido de... ¿De dónde? Dicen que todo empezó en Europa, pero me da que la gente ha empezado ya a inventar mitos al respecto (ya sabes, otros continentes, Rumanía, Drácula y demás) porque nadie sabe de dónde salieron. Más lógico es pensar que fueron varios, muchos, los lugares del planeta en los que aparecieron, sin más, estos cabrones.
<br /><span style="color: white;">__</span>Si lo piensas, ¿dónde apareció el primer homo sapiens?, ¿en África?, ¿en América? Para mí, es como si alguien se hubiera pasado de listo, pulsando el interruptor equivocado y... No sé, quizá tengan razón los que predican que el asunto se le fue de las manos a la CIA, otro virus, otra arma biológica...
<br /><span style="color: white;">__</span>Qué más dará.
<br /><span style="color: white;">__</span>Yo antes los llamaba zombies: al fin y al cabo, contagian a la gente, que muere pero no muere y, resulta evidente el parecido: sólo buscan lo que hemos visto en películas y tebeos... Pero todo el mundo los llama vampiros. Será por lo delgados que están, porque no se les ve de día... No sé. Los primeros meses, veíamos casas forradas de ajos, jardines llenos de crucifijos... Como si eso sirviera de algo.
<br /><span style="color: white;">__</span>Aunque un tipo de Idaho me dijo que su familia cayó varios meses antes, yo diría que el primer caso conocido se dio en septiembre de 2010. Un año después yo vi el primero en unos cines de la calle Pine.
<br /><span style="color: white;">__</span>Dos días después, aquello fue una masacre. Media puta ciudad se estaba comiendo a la otra mitad. Te lo juro, era Sodoma y Gomorra, el puto fin del mundo. Joder, no sé cómo no me volví loco.
<br /><span style="color: white;">__</span>No imaginas todo lo que he vivido desde que salí de Seattle.
<br /><span style="color: white;">__</span>No sé cómo sigo vivo.
<br /><span style="color: white;">__</span>Bueno, imagino que gracias a Fred.
<br /><span style="color: white;">__</span>Fred es... era un repartidor de Pizza Hut... o no sé cuál. Él nos sacó a Mike y a mí de casa esa noche (¿recuerdas a Mike? Lo cogieron. Se transformó. Tuvimos que, ya te imaginas...). Fred y yo terminamos instalándonos en Bellevue, en un pequeño edificio que convertimos, junto a unos amigos, en una fortaleza inexpugnable. Al cabo de un tiempo, comprendimos que lo peor ya había pasado. Es decir, que los bichos no eran demasiado activos si no llamabas su atención. No se morían, pero tampoco atacaban. Cuando acabaron con el noventa por ciento de la población, simplemente, durmieron.
<br /><span style="color: white;">__</span>Creíamos que en todo el planeta las cosas eran similares, que los vampiros se habían dado un banquete sin más, pero cuando decidimos que una ciudad no era un lugar muy seguro (debido a los cadáveres y las enfermedades) comprobamos que en gran parte de los Estados Unidos los cabrones no se habían conformado con comer: habían convertido a casi todos en criaturas del averno.
<br /><span style="color: white;">__</span>Eso me ha quedado demasiado literario, me temo.
<br /><span style="color: white;">__</span>Pero es verdad. Nebraska, nos dijeron, era un puto hervidero, con millones de bichos pululando de un lado a otro.
<br /><span style="color: white;">__</span>Alguien tendría que pasarse por ahí.
<br /><span style="color: white;">__</span>Y la Costa Este... Estamos sorprendidos. Las calles están bien, hay coches que funcionan, los centros comerciales intactos... Increíble. Hemos tenido que parar un par de veces para hacer limpieza, pero aquí los monstruos parecen... No sé, son más...
<br /><span style="color: white;">__</span>En fin... No quiero aburrirte con esto.
<br /><span style="color: white;">__</span>Echa un vistazo a la documentación: verás las cincuenta y cuatro reglas que Fred y yo hemos establecido. Las siete últimas son de coña, una forma de no perder el buen humor... Pero las diez primeras son fundamentales. Nos ha llevado mucho tiempo, muchas horas al volante discutiendo sobre ello... Es importante, Paula. En serio. Será nuestro legado.
<br /><span style="color: white;">__</span>Y te cuento esto porque... No sé por qué, la verdad... Sé dónde quiero llegar a parar, pero no sé cómo hacerlo, supongo.
<br /><span style="color: white;">__</span>La regla número diez: no sangres.
<br /><span style="color: white;">__</span>Los vampiros no oyen y son prácticamente ciegos. Fred dice que si esto fuera cierto no podrían moverse tan deprisa cuando encuentran un objetivo pero probablemente se deba a que desarrollan, pasado un tiempo tras la conversión, un sentido parecido al sonar de los murciélagos.
<br /><span style="color: white;">__</span>Para estudiar todas estas cosas alguien debería organizar un grupo de científicos o algo así. Aunque supongo que, a estas alturas, todo esto no son sino tonterías: los que seguimos vivos sólo pensamos en sobrevivir. Y te lo repito: no sangres.
<br /><span style="color: white;">__</span>Un conductor de autobuses de Spokane, llamado Tom... no recuerdo su apellido, da igual, nos contó que a su mujer la cogieron un par de meses después del estallido, cuando tuvo la menstruación. Fue entonces cuando se dio cuenta de que en ningún grupo de supervivientes quedaban mujeres adultas: niñas y ancianas, sí. Su teoría (y, créeme, está comprobada) es que cuando alguien sangra, ellos despiertan. Huelen la sangre, aunque estén encerrados en un sótano, a kms de distancia.
<br /><span style="color: white;">__</span>Si te caes al suelo, y sangras, la has cagado.
<br /><span style="color: white;">__</span>Si tienes una úlcera, y cagas sangre... En fin, no pretendía ser un chiste...
<br /><span style="color: white;">__</span>Por eso nosotros, Fred y yo, decidimos ir por nuestra cuenta, y hacer las cosas a nuestro modo, con calma, eligiendo la ruta más segura, evitando a todo el mundo.
<br /><span style="color: white;">__</span>Él quiere ir a Quebec. A mí me da igual. Yo sólo quiero estar contigo. Por eso he venido hasta aquí, para encontrarte.
<br /><span style="color: white;">__</span>Como te digo, nuestro plan es llegar a Quebec, a una granja. Son amigos de Fred y, aunque no estuvieran vivos él dice que conoce bien la zona. Te he marcado en el mapa la localización exacta y la ruta que nosotros seguiremos. Dejaré cartas en los puntos marcados, donde esperamos hacer paradas para repostar. Son gasolineras alejadas de las zonas residenciales, así que si pasas por ahí nosotros las habremos limpiado ya y estarán libres de vampiros. Será seguro aunque vayas sola. He copiado también unas páginas de mi diario (sí, sigo escribiendo un diario) en las que resumo cómo sobrevivir en este infierno. Sé que es pretencioso, pero cinco años después, no pasa nada si me considero un experto, ¿no?
<br /><span style="color: white;">__</span>Espero, de todos modos, encontrarte aquí, y poder dar gracias al cáncer que te robó los ovarios. ¿Te imaginas? Eso que consiguió, de algún modo, que nos separamos... quizá sea lo que nos permita ahora volvernos a juntar. Quizá Dios tenga un plan, quizá te quitó la regla para...
<br /><span style="color: white;">__</span>Perdona, no sé qué estoy diciendo. No sé si debería borrar el último párrafo. Es difícil escribirte después de tanto tiempo, sobre todo, cuando no sé si lo leerás. Si seguirás por los alrededores...
<br /><span style="color: white;">__</span>Pero he llegado hasta aquí. He matado miles de bichos, he hecho grandes amigos y los he perdido... Ya no soy el hombre que se marchó a la otra punta del país porque no sabía qué hacer con su vida. Creía que quería ser escritor, qué cosas.
<br /><span style="color: white;">__</span>Si supieras cuánto te he echado de menos.
<br /><span style="color: white;">__</span>Si supieras cuánto te necesito. Cuánto necesito que estés viva, abrazarte y prometerte un futuro mejor.
<br /><span style="color: white;">__</span>Pasaremos dos semanas aquí. Estamos en el Sand & Surf, ya sabes el motelito de Ocean Terrace en el que... celebramos tu ascenso, a cuatro manzanas de tu... de nuestra casa. Esta mañana hemos pasado por ahí, en coche, y todo parece en orden. En el piso de arriba hay media docena de bichos hibernando, dos familias.
<br /><span style="color: white;">__</span>Sé cómo va el proceso y no es probable que despierten en meses, pero hace un par de días coincidimos con unos chavales de Island Heights y dijeron que vendrían a echarnos una mano. Lo dudo, pero nada me haría menos gracia que uno de esos fumetas pasara por aquí, tropezara con la puerta, se hiciera una brecha y despertase a todos esos hijos de puta.
<br /><span style="color: white;">__</span>Así que... Hemos afilado unas estacas y creo que nos encargaremos de los chupasangres en cuanto termine esta carta.
<br /><span style="color: white;">__</span>Volver es extraño. Pienso en... Bueno, da igual.
<br /><span style="color: white;">__</span>Tenemos luz, gracias a un generador de gasolina enorme y la cocina está llena de latas y demás, así que estamos contentos. Más que contentos. Hasta tenemos dvds, imagínate. Dentro de poco, nada esto existirá.
<br /><span style="color: white;">__</span>Por otro lado, hay una concentración de bichos en Seaside. Serán un centenar, puede que más, y aunque dudo se decidan a subir hasta aquí... vamos a acabar con ellos. Llámalo deporte.
<br /><span style="color: white;">__</span>El motel es seguro. Fred no se fía, cree que hay más en el sótano... Pero Fred es así. Ya verás, te caerá bien... Es una mezcla entre genio chiflado perfeccionista... y yonki. Cuando pasamos por Kansas me hizo entrar en una pocilga llena de mierderos para robar un alijo de speed que un primo suyo distribuía por la zona. Es curioso que escriba “robar”, como si el primo vampiro supiera lo que guardaba bajo la cama cuando... En fin.
<br /><span style="color: white;">__</span>Pero no te asustes. Sólo se droga para sobrevivir, para ir tirando... antes de salir de cacería. Sé que suena raro, pero es un gran amigo que sabe lo que hace: se mete un par de gramos, salta de un lado a otro y luego descuartiza y desmiembra todo hijo de Satán que se le pone delante. No me hacen gracia las drogas, ya lo sabes, pero cada cual encuentra su forma de seguir viviendo en este mundo que nos ha quedado.
<br /><span style="color: white;">__</span>Fred me ha salvado un millón de veces, si quiere ponerse hasta arriba me parece bien. Eso sí, fíjate si será listo el cabrón que, en lugar de esnifar, lo que hace es meter la droga dentro de unos paquetitos hechos con papel de fumar. Y tragárselo. “Bombitas” los llama. Dice que si esnifas, tardo o temprano terminas sangrando.
<br /><span style="color: white;">__</span>Y hay que tener cuidado.
<br /><span style="color: white;">__</span>Recuérdalo. Supongo que, si sigues viva, y estoy convencido de que así es, ya te habrás dado cuenta, pero no me cansaré de repetirlo, ¿vale?
<br /><span style="color: white;">__</span>Pues eso.
<br /><span style="color: white;">__</span>Ahora mismo, no sé qué más contarte. Veo a Fred, drogado, casi diría que en trance, saltando de cama en cama, probablemente pensando en el festín de muerte y destrucción que vamos a llevar a cabo y, aunque parezca que no tiene cabida, sigo creyendo en el amor y en
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<div align="center">
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<span style="font-family: "trebuchet ms";">Puedes descargar el vídeo </span><a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/vampiros.mp4" target="_new"><span style="font-family: "trebuchet ms";">aquí</span></a><span style="font-family: "trebuchet ms";">.</span>
egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-14968710317687732842010-09-08T00:28:00.007+02:002010-09-27T12:30:09.020+02:00INCESTO<span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Jaime salió de la ducha y se paseó desnudo hasta la cocina. Abrió la nevera, sacó un botellín de cerveza y bebió un trago.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Ya estás bebiendo?- preguntó Susana, molesta, mientras planchaba en bragas una falda negra.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Qué te pasa?<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Que estoy agotada. No sé por qué no lo dejamos para mañana.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Lo intenté pero no hubo manera. Es más, me dijeron que si no era hoy, no nos iban a poder dar mesa hasta el mes que viene- mintió Jaime.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pues no sé... A mí no me importaría que saliéseis vosotros. Y a Sara tampoco, estoy segura.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Jaime bebió y eructó mientras clavaba la mirada en el culo de su esposa, que había engordado un par de kilos durante el verano.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Iban a cenar en el Mesón, un restaurante del centro que estuvo de moda dos años atras. Tras cambiar de dueño, y cocinero, pasó a ser del montón y nadie se pegaba por él. Un orfeón de leprosos habría conseguido mesa cualquier día, a cualquier hora.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Jaime y Juan eran directivos de una exitosa empresa de publicidad. Susana y Sara, amigas de la infancia, dejaron de trabajar cuando se casaron con ellos y dedicaban su tiempo libre a cuidar el jardín y leer bestsellers.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Cuándo vas a arreglar la tubería?<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Mañana.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Eso me dijiste ayer.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-He dicho que mañana.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-No, déjalo. Da igual, ya llamaré a mi padre...<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Joder, ¿no querrás que me ponga ahora?<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Para tomarte una cerveza tienes tiempo, ¿no?<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Bah... No quiero discutir.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Y caminó hasta el salón. Encendió el televisor, terminó la cerveza y cogió el móvil.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Marcó.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Juanillo... ¿Cómo lo lleváis? Vale. No, no... Iremos en el nuestro... Sí, vale...<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-¡Susy!– gritó- En media hora salimos...<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Yo sólo tengo que pintarme.<br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Hora y media después llegaron al local. Juan y Sara esperaban bebiendo vino en la mesa.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Se saludaron, se besaron y rieron.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pues no hay tanta gente- dijo Susana mientras abría una carta.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Esto no es lo que era... Pero Jaimito es de ideas fijas.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Te encuentras bien, ¿Jaime?- preguntó Sara.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Se encuentra borracho. Media botella de whisky se ha bebido antes de salir.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Esperándote- dijo Jaime.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Ya, claro...<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Jaime llamó al camarero. Pidieron ensaladas, solomillo para ellos y besugo para ellas.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Tres cuartos de hora después, todos habían terminado. Jaime se había bebido botella y media de vino.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Se levantó, tropezó, se disculpó y fue al baño.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Entró en un escusado, cerró con pestillo y sacó de su cartera una bolsita. Tres gramos de una droga nueva que vendía su primo. Dejó caer medio gramo de escamas sobre la tapa del retrete y lo aplastó con su Visa oro, organizó el polvo y esnifó dos rayas enormes que casi le hicieron perder el sentido.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Se apoyó en el lavabo. Cerró los ojos, dejó que la boca se le llenara de saliva y escupió. Dos veces.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Luego pensó en Sara, en su culo, en sus tetas. Se desabrochó la bragueta y mostró al espejo su polla erecta.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Quiso orinar pero no pudo.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>No sentía el pecho, no tenía cara, empezó a flotar y sonrió satisfecho: buena mierda, sí señor, keroseno en vez de sangre.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Salió del baño, eufórico, y se sentó en la mesa.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Te hemos pedido un Macallan- dijo Sara.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Bien, perfecto. Tú sí que sabes lo que me gusta, cielo.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Juan sonrió.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Susana bebió su Baileys.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Te lo ha contado? Sara... ¿Te ha contado lo de Pierre Fournier?<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-No- contestó Sara, mirando a su marido.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Jaime, no jodas, que estamos cenando.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Estábamos cenando- corrigió Jaime-. Y me parece fatal que no le hayas dicho nada.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Yo tampoco sé de qué habláis- dijo Susana.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Tenemos una cuenta acojonante- trató de explicar Jaime, sin dejar de mirar a Sara-. Un artista... francés, para televisión. Un visionario.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-No lo conozco.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Ése es el problema. Por eso nos necesitan. No imaginas lo que me costó hacerme con él, el cabrón vicioso, un putero de cojones. Pero se acabó la crisis, si esto sale... Y va a salir, vamos a ganar pasta como nunca antes... Cuéntale, cuéntale Juan, cuéntale.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Juan, molesto, dejó su gintonic sobre la mesa.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Sí, es verdad. Aún no hay nada firmado pero...<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pero está hecho. Juan no tiene... Bueno, ya le conocéis, no es precisamente un valiente... pero, en serio, vamos a comprar un yate. Y un Ferrari. Hostias.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Jaime, cariño... Cómo estás, ¿no?<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Estoy de puta madre. Y ésta la pago yo –dijo terminándose el whisky y dejando su tarjeta de crédito sobre la mesa.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Juan miró a su esposa. Ésta le devolvió la mirada y decidieron que se estaba haciendo tarde, que había que volver a casa.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-De eso nada. He hablado con Charlie y tenemos barra libre en el Caribe.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>El Caribe era un pub diminuto situado junto al puerto deportivo, una discoteca que siempre estaba a reventar de gente. El primo de Jaime, Charlie, que vendía droga a gorilas y camareros, había apañado la pantomima en el local y por cuatrocientos euros ya pagados, las dos parejas serían agasajadas como si fueran importantes.<br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-No sé por qué no nos vamos a casa. Y no deberías conducir- dijo Susana mientras entraba en el pub del brazo de Jaime, quien, radiante, saludaba al tipo de la puerta, un cuarentón vigoréxico con cara de no haber sonreído nunca.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-No veo a ésta... a éstos... ¿Dónde...?- quiso preguntar Jaime, inquieto, mientras se abría paso hacia la barra.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Igual se han ido a casa.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-No, joder, qué cojones...<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Pero era más que probable. Juan, celoso patológico, abrumado ante el poderío y generosidad de Jaime, se había largado con el rabo entre las piernas.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pídeme un whisky... De malta, voy a mear- le dijo a Susana y se dirigió al baño.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>La música, un no parar de martillazos en la cabeza, estaba demasiado alta pero el lugar estaba lleno de tías. Es lo bueno de los locales con aforo limitado e imbécil en la puerta, que dejan entrar a las más cerdas.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Vista la cola para entrar, en un rato el antro iba estar impracticable, pero Jaime consiguió llegar sin problema en uno de los baños. No había pestillo pero iba demasiado colocado como para que eso le incomodase de alguna manera. Abrió la bolsita, introdujo en ella la llave de su Audi y esnifó un buen montoncito.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Repitió la operación y la puerta se abrió. Una treintañera, rubia teñida, delgada, no especialmente fea y vestida de Zara miraba a Jaime.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Éste es el de chicas.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Oh, perdona preciosa, no me he dado cuenta... ¿Quieres un poco?- ofreció.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Qué es?<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Como respuesta, acercó con cuidado la llave a su nariz, tratando de controlar el seísmo que se apoderaba de su cuerpo.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Joder... Esto es la hostia- dijo ella, impresionada.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Te pone como una moto, ¿eh?<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Y la beso en la boca. Y le supo a ron. Ella tembló y lo abrazó.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Jaime le desabrochó el pantalón, introdujo sus manos por detrás y le masajeó el culo.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-No me toques las tetas, que no me gusta- acertó a decir ella.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Y él se detuvo.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Ella empezó a sacarle la camisa, pero no obtuvo respuesta. Jaime permanecía inmóvil. Ella se giró y vio a Susana, que observaba la escena petrificada.<br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-No es cocaína, joder... Es... Bah, da igual... No sé por qué te lo tomas así, la hostia, si no hemos hecho nada, mierda...<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Pero Susana no decía nada. Conducía nerviosa de camino a casa mientras Jaime trataba en vano de explicar por qué no había que darle demasiada importancia a nada en este mundo.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Vamos a tener mucho dinero, vamos a conseguir estabilidad y... prosperidad. ¿No es eso lo que quieres? Deberías tratar de ser feliz y... fíjate en Sara. Joder, fíjate en ella... Ella...<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>El coche frenó en seco.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-No hables de ella. ¿Crees que no lo sé?<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Él quiso preguntar qué es lo que estaba preguntando exactamente, pero la droga en su sangre le jugó una mala pasada y tuvo que esforzarse en no vomitar.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Sé que quieres follártela, hijo de puta- escupió ella-. Pero nunca lo conseguirás, ¿sabes? Es mi amiga...<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>-Buee... Eso tampoco tiene por qué ser... A ver... Cálmate... Yo sólo te quiero a ti, cariño, mi vida...<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Y se arrimó a ella, tratando de agarrar sus pechos.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Ella le dio un sopapo y salió del coche.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Se alejó.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Se fue.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Él miró a su alrededor. Estaban en su parcela, junto a la verja del jardín.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Mujeres.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Jaime abrió la guantera y dejó caer un poco de droga sobre una agenda. Miró la bolsita; aún le quedaba la mitad. Enrolló un billete y esnifó malamente lo que pudo.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Tosió durante un rato, salió del coche y analizó la situación. Ni un alma.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Efectivamente, Susana se había largado, probablemente a un hotel o a casa de una amiga, qué importaba. Dejó el coche abierto y entró en casa.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Bebió whisky durante unas horas. Casi una botella. Se masturbó tumbado en el sobá, esnifó toda la droga que quedaba y, por un momento, se sintió despejado.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Fue a la cocina y abrió la ventana para disfrutar de un bellísimo amanecer.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Y recordó la tubería rota.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Rió.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Desnudo, salió de casa y entró en el garaje; se puso una camiseta, los pantalones viejos, las botas y cogió la caja de herramientas.<br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Susana se alegrará cuando vea que he cumplido.<br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Aprovechó para cerrar la puerta del coche, que se dejó abierta, y se fijó en un perro que paseaba por la acera. Dejó las herramientas en el suelo y lo siguió, complacido, bailando.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Doscientos metros.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>No tardó en caer al suelo, empapado en sudor, paranóico, molido.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Trató de levantarse pero el dolor de cabeza era tal que no podía abrir los ojos siquiera.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>La culpa y la pena le hicieron llorar.<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Se desmayó.<br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>El perro se acercó, discreto, y lamió su cara.<br /><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><p align="center"><embed src="http://www.dailymotion.com/swf/video/xeqebw?width=" theme="none&foreground=" highlight="%23FFC300&background=" start="&animatedTitle=" additionalinfos="0&autoPlay=" hideinfos="0" width="400" height="320" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed></p><p align="left">Puedes descargar el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/incesto.wmv" target="_new">aquí</a>.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></p>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-55513981673750808712010-08-12T23:45:00.008+02:002010-09-27T12:57:13.257+02:00UN MAL DÍA<span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;"></span></span><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Irene se moría de sed. No podía despegar la lengua del paladar. Respiraba con dificultad y no se atrevía a abrir los ojos, aterrada ante el escenario en el que parecía haberse quedado dormida el día anterior.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Quizá dos días antes, quién sabe.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Trató de descifrar dónde se encontraba y oyó a un tipo, probablemente Simón, su novio, diciéndole a vete a saber quién que tenía una cámara, cojonuda, para vender; que era robada, sí, pero con manual de instrucciones y todos los cables, decía.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Irene abrió los ojos lentamente. Gracias a dios, la estancia sólo estaba iluminada por un televisor y alguna vela. Parecía un garaje, lleno de trastos y chatarra. Todo mierda. Se levantó del colchón y se acercó a Simón.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Es de vídeo o de fotos?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué dices, nena?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- La cámara...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ah, no te preocupes.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No me preocupo, es que te he oído contarle a...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y se fijó en un adolescente, de pelo largo y pintas de fumeta, que fruncía el ceño mientras la miraba de manera poco amable.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ah, ¿recuerdas a Freddy? -preguntó Simón.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Hola Irene -dijo Freddy.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Hola.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Irene tosió y echó un vistazo a la mesita ante la que Simón y Freddy hablaban de sus cosas.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué quieres, tabaco?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No, por dios -dijo ella-, un poco de agua... Eso estaría bien...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No tenemos... ¿cocacola del tiempo, muñeca? -ofreció Freddy.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Ella cogió la botella de dos litros, sin tapón, y olió el interior.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Bebió.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sabía a pis.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Los dos chicos rieron.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Dónde estamos? -preguntó ella, desconcertada.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿No te acuerdas?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No. No me acuerdo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Vinimos con Freddy, a casa de sus padres.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Eh... No recuerdo nada. Y... En fin, me da igual, vámonos.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Freddy se levantó del sillón.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Cielo... Verás...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué pasa, Simón? Estoy fatal, quiero irme de aquí...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No, no podemos... Eh...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Teníamos un trato -dijo Freddy, levantándose.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Ya no parecía un adolescente. El chaval medía dos metros, musculado, sucio, bruto, horrible.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Tranquilo, Freddy... Ella lo sabe.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué sé? -preguntó Irene, algo preocupada.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Cielo... Imagino que ahora mismo estarás algo cansada... Pero no hay prisa... Vamos, no sé...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span><span style="color:#000000;">- </span>No hay prisa pero de aquí no se mueve nadie hasta que yo tenga lo mío.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué pasa, Simón? -preguntó ella, nerviosa.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Un segundo, ven comingo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Simón, algo agresivo, se llevó a Irene hasta una taza de váter, plantada junto a una estantería llena de herramientas.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Tía, no te pases con él... No está bien de la cabeza...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Pero qué pasa?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Hostias, ¿en serio no te acuerdas?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ayer nos pasó cinco gramos de farlopa.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Y qué?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Que no se los pagamos.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pues págaselos.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Yo no. Tú se los tienes que pagar.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Por... por qué?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Freddy se acercó hasta ellos.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Porque es lo que le dijiste. Que se la chuparías cinco veces.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué... Qué coño estás diciendo, Simón? -preguntó aterrada.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Freddy empezó a reír. Simón le siguió.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Es broma, mi amor -dijo Freddy, posándole la zarpa sobre el hombro.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No soy tu amor, puto gorila de mierda. Y tú -dijo agarrando a Simón por la pechera-, estoy fatal. Vámonos de aquí.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Espera, espera, cielo...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Es verdad que le pillamos toda esa droga... Y... en fin, como no nos llegaba...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué? Joder, estoy hasta los co...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- El colgante...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Ella se llevó la mano al pecho.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Luego miró a Freddy.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No, no puede ser -dijo ella.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Es importante para ti, muñeca?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí, es... Mi hermana... es lo único que tengo de ella... Por favor.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No pasa nada, te lo devolveré, si me pagas...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Simón... -imploró ella.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No tengo dinero, cariño... Intenté explicártelo, pero ya sabes cómo te pones con la coca... y...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Pero cómo me dejaste hacer eso?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Eh, que no pasa nada, digo... Ya me pagarás otro día.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pero... No puedo deshacerme de... Por favor...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Nena -dijo Simón-, los negocios son los negocios... Freddy no puede echarse atrás, ¿entiendes?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Ella cayó al suelo. Se echó a llorar.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Levanta -dijo Freddy-. Haremos una cosa. Vete al puto McDonalds y píllame unos nuggets. Y asunto zanjado. Te devolveré la baratija de los cojones.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pero...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Irene, sorbiéndose los mocos, buscó en sus bolsillos.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Freddy le dio un billete de veinte.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Dos de nuggets. Y salsa barbacoa.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Ella se secó la cara con la manga. Y miró a Simón.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Eh... Sí, claro... Te acompaño.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No, que vaya sola. Así aprenderá -dijo Freddy.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Vale -asumió Simón, feliz.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pero... ¿Dónde...?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Cuatro calles más abajo. Coge mi coche -dijo señalando una puertecita-, las llaves están puestas.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Ella, mareada, abrió la puerta de la lonja y salió fuera. Era de noche y tenía ganas de vomitar. Quizá estuviera amaneciendo. Qué asco de vida, pensó mientras se acercaba al coche. Abrió la puerta, entró, encendió la radio, la apagó y arrancó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- !Eh!<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Era Freddy, señalándola con un bate de béisbol.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Y recuerda esto. O traes los putos nuggets o tendremos que revisar el trato... Ya sabes, lo de las cinco mamadas...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Desde el interior, Simón rió.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Freddy dio un portazo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Irene odió a su novio. No lograba entender por qué no lo mandaba a la mierda de una vez. Probablemente, se dijo, la suya era una relación basada en la drogadicción. Si conseguía dejar de beber, de fumar, de esnifar y pincharse toda esa mierda...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>En fin...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Cinco años atrás, su hermana, Saray, fue atropellada por un camionero. Pasó un par de días en coma y murió.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>No estaban muy unidas, eso es cierto, pero Irene llevaba un lustro aplastada por la culpabilidad, debido a la acalorada discusión que mantuvieron el fatídico día, poco antes de que el borracho la arrollase en el paso de cebra con su trailer.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Todo lo que tenía de ella era ese colgante.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y lo único que ahora la separaban de él eran los putos nuggets.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Vio el McDonalds, al fondo de la calle, y condujo hasta él. Estaban abriendo. Miró la carta, expuesta junto a un payaso de cartón piedra, enorme y terrorífico. Sintió un escalofrío al ver que no había nuggets en el menú de desayuno. Si no tenían nuggets... No, no podía ser... Tenía que conseguirlos como fuera. Si no, ¿qué opciones tenía?, ¿cinco mamadas?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Qué más quisieras, puto imbécil, dijo sonriendo.</span><br /><p align="center"><embed src="http://www.youtube.com/v/-Eu_Vvnh6ko?fs=" hl="es_ES" width="400" height="325" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always"></embed></p><p align="left"><span style="font-family:trebuchet ms;">Puedes descargar el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/mcdonalds.mp4">aquí</a>.</span> </p>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-41610659724938588702010-07-27T11:22:00.003+02:002010-07-27T11:34:02.693+02:00MADRE E HIJO<span style="font-family:courier new;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Es que, si tú supieras... Como es amiga de Paco, da igual cuántos estemos esperando... Ella llega, le hace una carantoña y, hala, saca la lista.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué lista?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pues la lista de cosas, el pedido... Pide, y el otro sinsorgo le atiende aunque estemos todas ahí esperando desde hace... Y no es cosa de un día, que lo lleva haciendo desde que llegamos al barrio, no te creas... Y yo no puedo más...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Por qué no cambias de frutería?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pues porque es la mejor. Y yo, hijo, ya lo sabes: para mi familia lo mejor. Sólo faltaba, encima de insultada tener que... Es que no sabes, lo peor es que, cuando le he dicho que estábamos ya hartas de que siempre hiciera lo mismo, me ha dicho que para hablar con ella me tengo que limpiar la boca antes, ¿puedes creerlo?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Y las demás qué dicen?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Las demás? Nada, la ponen verde cuando no está, pero claro... ahora, como a su marido lo van a ascender a teniente, o a sargento, no sé, pues nada... Se han callado como... como ratas. Y claro, ella ha visto que... que estaba sola y ha empezado a llamarme de todo. Y las demás, nada... Natalia, la del quinto, se ha largado con viento fresco, como si con ella no fuera la cosa, no te digo más. Y yo ahí, aguantando que me... en fin...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Pero qué te ha dicho?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pues que... Mira, son bobadas, pero es muy ofensivo... Que si tu padre no sé qué... y que me callara, que en este barrio sobramos y cosas así. Bueno, y lo mejor es que dice que tú... Bueno, qué importará, ¿no?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Ha dicho algo de mí?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Y de tus amigos, sí... Un disgusto que no te imaginas. Me ha soltado que vais con coches robados y que ya caeréis...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Eso ha dicho la hija de puta?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí... y... bueno...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿No será verdad eso?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Yo?, ¿coches? Pero si no tengo ni carné... ¿para qué quiero yo un coche?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ay, no sé, dice que andáis todo el día con las rayas y los porros...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Será... Sabes que eso era antes. Ahora ando limpio, no sé de qué va esa...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ya lo sé, ya lo sé. Si es una maleducada y una vulgaridad de persona. Son gente como ésa la que sobra en el barrio...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Su marido, ése sí que es un puto cerdo... si anda todo el día de bar en bar, el cabrón. La otra noche dicen que sacó la pistola.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ay, Dios mío, ¿dónde?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- En el patio de la Lola.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿De... quién...?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Es un pub, mamá, el patio de la Lola, en el casco viejo...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Dios mío...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí... Un muerto de hambre... que saca la pistola para beber gratis... Madero de mierda...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ay, qué gente, qué familia... Pues no sé... Igual tienes razón y lo mejor es ir al Mercadona y...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Y una polla. Se va a enterar esa cerda... Dices que hace siempre la misma ruta, ¿no?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí... como un reloj; me la cruzo delante del puesto de Javier todas las mañanas... La tienes que ver, toda chula, con su paraguas azul de marca... porque siempre nos lo recuerda, que nosotros somos de mercadillo pero a ella su hijo se lo trae todo de no sé dónde, de primera calidad...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- En el puesto de Javier...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ay, que me das miedo, ¿qué vas a hacer?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Nada, nada... Mañana tampoco tengo clase, que está enferma la sustituta y he quedado con los colegas...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pero, hijo...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Escucha bien, voy a ir con mi peña a mandarle un mensaje... Con diplomacia, para que entienda que en este barrio podemos vivir todos tranquilos, respetando. Ya verás: le va a quedar todo muy clarito. Eso sí, tú no hagas nada, ¿vale? Pase lo que pase, tú hazte la loca y sigue con las compras como si nada...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No sé, yo...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Tú tranquila, mamá, que esa zorra no se te <span style="color:#ffffff;">__</span>va a reír más de ti, ni de papá... ni de mi puta calavera...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ay, hijo, pero habla bien...<br /></span><p align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><embed src="http://www.dailymotion.com/swf/x89vu9" width="400" height="322" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed></span></p><p align="left"><span style="font-family:trebuchet ms;">Puedes descargar el vídeo </span><a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/madreehijo.wmv" target="_blank"><span style="font-family:trebuchet ms;">aquí</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;">. </span></p><p align="left"><span style="font-family:trebuchet ms;">Publicado originalmente en <em><a href="http://www.roncandoenelnostromo.com/2009/02/madre-e-hijo.html" target="_blank">Roncando en el Nostromo</a></em>.</span></p>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-25569358657137977702010-07-23T21:13:00.004+02:002010-07-24T00:20:19.756+02:00FUCKING GOD</span><span style="font-family:Trebuchet MS;"></span>
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- No me lo creo.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Qué sí, joder.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Jack abre una birra y Joe se incorpora.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Vas a liar?
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí, ¿te parece bien?
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí, sí... De puta madre.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Joe saca de la bolsita un cogollo de maría y comienza a descuartizarlo.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ponle tabaco.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- No, joder, eso es una mierda. Me niego a mezclar este regalo de la naturaleza.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Bueno, cuéntame...
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Lo de Phil?
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pues, nada, que se va a Colombia, o a África, no sé... a cuidar niños hambrientos.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Pero se va a hacer cura?, porque me dijo Ned que... estaba en plan místico.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- No, no creo... O sea, no sé si podrá... No ha leído un puto libro en su vida, y los curas algo tienen que estudiar, ¿no?
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- No sé, pero... Joder... Qué movida, ¿no?
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Estuve con él, el sábado pasado. Pasé por su casa... para pillar unas rulas y dejarle la cámara, que quería grabar a unas surferas.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Se ha mudado a la playa?
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí, ahora que sus viejos se han separado se pasa ahí todo el día metido.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Joe desliza su lengua por el papel y se lia el porro.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Lo enciende.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Fuma.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Total, que hacía un mes, durante la juerga en el puerto ya me había dicho que le molaba su cuñada- dice.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿La novia de Paul?
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí, Anah.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Está mal con Sara?
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- No. Qué cojones... Pero Sara se la suda... ¿Alguna vez ha supuesto Sara un problema para follarse a quien fuera?
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Bueno, no sé... Después de lo de la rusa... Parecía que lo llevaban mejor, ¿no?
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Qué va.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Joe le pasa el porro a Jack.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Hostias, Paul me cae de puta madre... No le puede hacer eso a su hermano, coño, que se busque a otra- dice Jack.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ya... Es lo que le dije yo. Que había mil tías en el mundo, que se fuera de putas...
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Además, coño, Anah... No creo que...
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Me dijo que le andaba soltando indirectas y que... hace un mes o así le enseñó las tetas.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Dónde?
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ni puta idea. Será bola.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Joder...
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- En fin, cuando me fui, le dije que por un puto polvo de mierda iba a joderse la vida y perderlo todo... Pasa el peta.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Jack se lo pasa, a regañadientes.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Porque los porros, dicen, no se piden.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Joe fuma un poco. Hace un aro enorme.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Resumiendo, que todo le hacía mucha gracia... Y que, eso sí, que si me quedaba más tranquilo antes pediría consejo divino. Que si Dios le mandaba una señal, recapacitaría y cambiaría de vida. Si no, que se iba a follar a su cuñada veinte veces seguidas.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Joder.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Y me piré, porque habían anunciado tormenta y tenía que pasar por casa de Mark.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Puto Phil.
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí, tío.
<br />
<br /></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="font-family:trebuchet ms;"><p align="center"><object width="400" height="300"><param name="movie" value="http://www.dailymotion.com/swf/video/xe4voj?width=400&theme=none&foreground=%23F7FFFD&highlight=%23FFC300&background=%23171D1B&start=&animatedTitle=&additionalInfos=0&autoPlay=0&hideInfos=0"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowScriptAccess" value="always"><embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://www.dailymotion.com/swf/video/xe4voj?width=400&theme=none&foreground=%23F7FFFD&highlight=%23FFC300&background=%23171D1B&start=&animatedTitle=&additionalInfos=0&autoPlay=0&hideInfos=0" width="400" height="300" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always"></embed></object></p>Puedes descargar el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/fuckinggod.avi" target="_new">aquí</a>.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span></span>
<br />egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com32tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-15754827390767593742010-06-29T12:09:00.007+02:002010-07-24T00:23:48.350+02:00APOCALIPSIS<span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><span style="color:#ffffff;">__</span><span style="color:#000000;">-¿</span>Qué pasa con tu viejo?- preguntó Alfredo, mientras abría una botella de crianza.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No sé, anda investigando, y… ya sabes cómo se pone de raro cuando no duerme- contestó Sara.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pues vaya comidita que nos espera, me cago en la leche.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Bueno, no te agobies, que para una vez que se digna a venir... Voy a servir la ensalada, ¿vienes?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Sí, esto ya está.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y salieron de la cocina, fingiendo una sonrisa.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Luis esperaba, en el comedor, sentado ante su plato, visiblemente agotado, acariciándose la barba blanca.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Estos tomates nos los ha dado Paco, de su huerto. Son naturales, papá, ya verás qué buenos.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Luis echó un vistazo a la ensaladera: tomate, ajo, aceite, vinagre y sal. Limpió su tenedor con la servilleta.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Estaba sucio?- preguntó Alfredo amablemente.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No, son manías de viejo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No digas eso, Luis, que estás hecho un chaval.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y sirvió el vino.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Qué habéis preparado para comer?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pescado. Es congelado, pero hoy todo está cerrado- dijo ella.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Luis trinchó dos pedazos de tomate y se los metió en la boca.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Me dice Sara que andas investigando de nuevo... ¿Otro libro?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No- contestó Luis-, no hay tiempo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Aquel sobre Haití... y todas esas historias de vudú era muy interesante.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Lo has leído?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Eh... A medias. Es un tema... Bueno, ya sabes, curioso... ¿Se vendió bien?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No escribo cosas para que se vendan bien- dijo Luis, mientras probaba el vino.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Eh... ¿Cómo te encuentras, papá?- preguntó Sara, algo preocupada.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Mal. Estoy jodido... Todos lo estamos. El infierno se ha llenado.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Qué?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Alfredo carraspeó. Estaba acostumbrado a las extravagancias de su suegro, pero hacía tiempo que éstas terminaban en episodios violentos, incómodos para él.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-He analizado la situación- añadió Luis, sirviéndose más vino-, y los símbolos no ofrecen ninguna duda.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No te entiendo, papá.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Qué te pasa, Luis?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-No me pasa nada. Dejad de tratarme como si fuera imbécil.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Pero es que...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Los muertos caminarán de nuevo. He venido a despedirme.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Papá, no estarás pensando en hacer ninguna tontería... porque no creo que pudiera aguantar otro intento de...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Estos tomates son una mierda, os han engañado.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Creo que voy a...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Luis se levantó.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Cállate, gilipollas, y escúchame. Escuchadme los dos... El mundo que creéis conocer, ya no existe... Los engranajes de la muerte se han detenido... Y los muertos van a levantarse.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Relajémonos, que no pasa nada... A ver, ¿hablas del juicio final?- preguntó Alfredo, tratando de seguirle la corriente.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Llámalo como quieras- y miró su reloj-, pero prepárate para lo peor. Los insectos ya no perecen, los anfibios... y mamíferos pequeños... Ya empiezan a volver, ¿entendéis? Ya no hay marcha atrás. Todos los seres vivos van a volver a la vida. Ya ha empezado y no va a ser muy agradable...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¿Vamos a ver zombies? Qué bonito... Pero, en serio, estas veladas me empiezan a tocar los huevos.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¡Alfredo!<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-¡¿Qué?! ¿No puedo quejarme en mi puta casa? Estoy hasta los cojones de toda esta mierda.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y se levantó. Miró a Luis. Miró a Sara.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Supiró.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-Creo que necesitas ayuda- añadió mirando a Luis, que terminaba la botella-. Si hay algo que podamos...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>-El vino es bueno. Trae más, anda- dijo él, a modo de respuesta.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y Alfredo entró en la cocina, mascullando.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se puso el delantal, sacó una sartén y encendió el fuego.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y luego comprendió que el mundo que creía conocer, ya no existía.</span><br /><p align="center"><object width="400" height="324"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/khW3nLG_xoY&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/khW3nLG_xoY&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="400" height="324"></embed></object></p><span style="font-family:trebuchet ms;">Puedes descargar el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/apocalipsis.mp4" target="_new">aquí</a>.</span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-40326226297674493342010-06-06T00:01:00.011+02:002010-06-29T12:20:43.028+02:00BAILA MORENA<a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/moontv.jpg" target="_new"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 95px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5479712717194885362" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgq9yig2uYzf2Q5vI24xjlYMqJdXqsMoXWv3SOUfb6Nu6ZYClApwE8A6RPeK85Bcs_8QaN1VnSwpoQN6srz0IiBQySjCueakFP04ykOkqWWt6yqBcIkK9fw-7b64a6t4CmAgDw2OM_mGyW8/s400/tmoontv2+copia+copia.jpg" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;">Remite: Ana Pacon - MOON TV Producciones<br /><div><div><div></div><div></span></div></div></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Estimado amigo guionista,<br /><br />Tras revisar tu detallado informe, sentimos informarte de que no podemos incluirte en el grupo creativo de BAILA MORENA, el reality que, aprovechamos para decirte, empezará a preproducirse el mes que viene.<br />No obstante, agradecemos tus consejos y valoramos el tiempo invertido en analizar nuestro proyecto, así como el ingenio que rezuman tus propuestas.<br />Como verás, dentro de poco, en tu cadena favorita, nosotros apostamos por rebajar el target. Necesitamos espectadores jóvenes que obliguen a sus padres a hacerse con el merchandising. Pensamos que llevar al extremo la sensualidad en este nuevo formato no es, ni mucho menos, un error. Muy al contrario, los chicos y chicas de hoy DEMANDAN una programación que no mire hacia otro lado y se enfrente a sus problemas e intereses. Lamentamos que tus impresiones al respecto estén tan alejadas de las nuestras: es la audiencia la que manda, la que quita y pone. Ni nosotros, ni los programadores, ni los dueños de las TVs tienen el poder de imponer gustos al pueblo llano. Nunca ha sido así y nunca lo será.<br />Por último, sentimos no poder hacer frente a ningún pago. Tus honorarios no encajan con los reducidos presupuestos que maneja esta productora. Eso sí, permitenos un consejo off the record: nunca hagas nada sin firmar un contrato, aunque te metan mucha prisa. No es que eso te vaya garantizar nada, pero al menos no quedas como un imbécil.<br />Sin más, felicitarte una vez más por tu trabajo.<br /><br />Ana.<br /><br />Aprovecho para mandarte el primer casting del programa BAILA MORENA. Agradeceremos cualquier comentario constructivo que tengas a bien hacernos. Gracias de antemano.</span></div><p align="center"><object width="400" height="300"><param name="movie" value="http://www.dailymotion.com/swf/video/xdkgq7"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowScriptAccess" value="always"><br /><embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://www.dailymotion.com/swf/video/xdkgq7" width="400" height="300" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always"></embed></object></p><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Descarga el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/bailamorena.flv" target="_new">aquí</a>.</span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Publicado originalmente en <em><a href="http://www.roncandoenelnostromo.com/2009/10/baila-morena.html" target="_new">Roncando en el Nostromo</a></em>.</span></div>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-90260473211904209412010-06-05T22:11:00.002+02:002010-06-05T22:12:32.531+02:00JEROME<span style="font-family:trebuchet ms;"></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Smith salió de la tienda y se dirigió a su vehículo, malamente aparcado a la entrada de la gasolinera, mientras pensaba que, quizá, su compra no era la más indicada para adelgazar: ganchitos, tortitas, chicles, mantequilla de cacahuete...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Eh, cabrón, ¿te parece un buen sitio para dejar el coche?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Smith se giró, asustado, y descubrió a un tipo enorme, sonriente, vestido con el modelo de camiseta que empezó a llevar a los veinte y nunca se quitó, ni para el bautizo de su sobrino: la negra, de fútbol, con el número 25, bien grande, en el pecho.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¡Jerome! Siempre con el uniforme, ¿eh? – se alegró Smith, que siempre se había preguntado a quién pertenecería ese dorsal.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué pasa, capullín? – le dijo Jerome dándole un abrazo.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se conocían de toda la vida. Eran vecinos y, gracias a la amistad que unía a las familias Jerome le salvó el culo en el colegió en varias ocasiones. Hasta que los echaron, a los dos, por hacer un agujero enorme en el vestuario de las chicas.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Vamos tirando, amigo... Acabo de llegar, como quien dice... ¿Tú sigues en el barrio? – preguntó Smith.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Más o menos. Es que los jueves tengo terapia.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Por darle al frasco?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No, qué va... Es que le partí la cara a un imbécil que no dejaba de poner música de mierda a todo volumen...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Y por eso vas a terapia?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Me detuvieron y, como tenía antecedentes... En fin, era eso o la trena.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Joder, ¿Cuándo pasó? Haberme llamado, te hubiera tocado el informe o lo que fuera...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Lo pensé, lo pensé... pero justo apareciste en las noticias por lo de </span><a href="http://www.dormirdespertar.com/2009/07/el-policia.html" target="_new"><span style="font-family:trebuchet ms;">la anciana</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;">...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ah, ¿eso? No fue nada... No te creas todo lo que dicen en la tele... Joder, la vieja daba cobijo a terroristas y todo formaba parte de una operación encubierta...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿En serio? – se sorprendió Jerome.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Coño, ¿tú qué crees? Controlamos las emisiones de televisión y lanzamos los mensajes que nos interesan. La guerra contra el terrorismo no se hace en las calles... Es estrategia pura.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Hostias, pues pensé que te habían despedido...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ná, todo lo contrario. Me mandaron a las playas, a vivir la gran vida hasta que se programase otro operativo... Pero los mandé a la mierda... Y he montado mi propio negocio: ahora soy detective; tengo mi propia agencia, hermano -dijo sonriente.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¡Anda!, ¿y dónde está?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Quién?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- La agencia... La oficina...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ah, bueno... Aún no tiene presencia física. Estoy evaluando la cartera de clientes potenciales para situarla en el lugar conveniente... Pero, esto no es importante... Dime, ¿cuánto tiempo tienes que acudir a esas charlas o... lo que sea?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Terminé hace seis meses, pero sigo yendo porque me viene muy bien. Ya sabes, el problema es que no era capaz de canalizar la frustración. Me era más sencillo dar un par cachetes al crío en lugar de escucharlo y esas cosas.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>A Smith se le escapó una carcajada.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué pasa? – preguntó Jerome.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pues que te están comiendo el coco.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Yo no lo veo así, tío. Ahora entiendo que la violencia no es el camino para...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Joder, no me sueltes chorradas: la violencia no es mala en sí misma. Sólo hay que tener cabeza para aplicarla correctamente...<br />- No tío, estás equivocado. Y aunque no lo estuvieras, el juez fue claro de cojones: si me pillan en otra trifulca me aplicará un castigo ejemplar...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Cómo te van a pillar?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Cojones, tú deberías saberlo. Todo está lleno de cámaras y...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Cámaras?, ¿te refieres a estas cámaras? – dijo Smith, señalando.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Son todas de mentira, tío... Hazme caso, con la crisis que hay, ¿en serio crees que estas mierdas de empresas pueden pagarse un sistema de seguridad? En serio, Jerome, me dedico a esto. Superviso a varias empresas y... No lo digas por ahí... Más del ochenta por ciento de las cámaras son falsas.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Vaya...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Y ahora piensa un poquito: somos estadounidenses... Tenemos obligaciones morales... ¿Qué crees que hacen nuestros marines cuando van a Nicaragua, Irak o... donde sea?, ¿parlamentar? No, tío, van a ser violentos. A dar lecciones. Los héroes de nuestra nación no consiguieron la independencia a base de tratados. Fue la sangre de los enemigos la que regó el árbol de... lo que sea... Y los negros... Hostias, seguirían recogiendo el puto algodón si fueran como tú... Pero alguien, con cabeza, decidió que era suficiente. Que ya bastaba de humillaciones y sinsentidos... Violencia inteligente: es la respuesta; hazme caso. Y que les den por el culo a todos.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Eh...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Bueno, ¿te llevo a algún lado?<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No, no... Estoy con mi cuñado... que se ha quedado haciendo cola en la tienda.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ah, joder, pues salúdale de mi parte...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí, he salido porque había unos negros montando bronca y...<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¡Ja, ja, ja! Jerome, antes repartías unas hostias como panes... Me hace gracia ver en qué te has convertido –dijo Smith metiéndose en el coche.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Mostró su pulgar, arrancó y salió de la gasolinera dándose cuenta de que se había olvidado preguntar el nombre del jugador al que Jerome homenajeaba a diario.<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Jerome, aturdido, se dirigió a la tienda.<br /></span><span style="font-family:trebuchet ms;"></span><p align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><object width="400" height="330"><param name="movie" value="http://tu.tv/tutvweb.swf?kpt=aHR0cDovL3d3dy50dS50di92aWRlb3Njb2RpL3QvaC90aHVncy10YWxrLWEtbG90LW9mLXNoaXQta28tb25lLWd1eS10aGVuXzEuZmx2&xtp=831033"><param name="wmode" value="transparent"><embed src="http://tu.tv/tutvweb.swf?kpt=aHR0cDovL3d3dy50dS50di92aWRlb3Njb2RpL3QvaC90aHVncy10YWxrLWEtbG90LW9mLXNoaXQta28tb25lLWd1eS10aGVuXzEuZmx2&xtp=831033" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="400" height="330"></embed></object></span></p><span style="font-family:trebuchet ms;">Descárgate el vídeo </span><a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/dormir/jerome.avi" target="_new"><span style="font-family:trebuchet ms;">aquí</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;">. </span><a href="http://www.tu.tv/"><span style="font-family:trebuchet ms;"><img border="0" alt="Videos tu.tv" src="http://www.tu.tv/img/tranparente.gif" /></span></a><span style="font-family:trebuchet ms;"><br /><br />Publicado originalmente en <em><a href="http://www.dormirdespertar.com/2009/08/5-jerome.html" target="_new">Dormir Despertar</a></em>.</span>egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-78000922998855601182010-06-03T22:01:00.008+02:002010-06-05T21:41:18.624+02:00LUCHA DE CLASES</span>
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>Timmy se sentó junto a la puerta de acceso al gimnasio y sacó de la mochila un sándwich de jamón y queso envuelto en papel de plata.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>No tenía hambre.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Lo dejó sobre la carpeta y abrió un botellín de agua. Bebió.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Hacía calor. No había dormido bien.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Odiaba su vida.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pero era el último año del instituto y, con sus notas, no iba a tener problema para ser admitido en cualquier universidad.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Así que sólo era cuestión de tener paciencia.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Encendió el ipod y eligió un capítulo de "Mad men" que había empezado a ver en el autobús. Se puso los cascos.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y se los quitó.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué pasa? – preguntó, asustado.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué miras?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Nada, una serie que...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Me estabas mirando a mí?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Robert Barret se acercó a él.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Paciencia.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Mira, gafoso de mierda... ¿Qué te dije?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Que no querías verme en el comedor... Pero estoy fuera.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Era una forma de hablar. No quiero verte en el comedor, ni aquí, ni en ningún lado, ¿entiendes, empollón hijo de puta?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Timmy tragó saliva. Hubiera querido levantarse y enfrentarse a él pero estaba demasiado ocupado en no llorar.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Mírame, atontado.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Timmy no miró.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Un par de chicos, amigos de Barret, se acercaron. Rieron. Timmy comprendió que uno de ellos había pisado su sándwich y trató de ocultar el ipod.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Pero Barret se lo quitó.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué serie estás viendo?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Timmy, solemne, extendió la mano.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span><a href="http://www.avecesjuntoletras.com/2010/06/el-granjero.html" target="_new">Bill Gregg</a> escupió en ella y Timmy empezó a llorar, con cierto disimulo, pero revelando un sinfín de taras.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Las risas cesaron.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Al fondo, junto a las escaleras, la Srta Marlston parecia estar al corriente de lo que estaba sucediendo. Pero no se acercaba. Nadie hacía nada en ese instutito. Ni en ninguno.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Barret se guardó el ipod en el bolsillo y desapareció con sus amigos.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Timmy pensó en tirarse de un octavo, en comprar un subfusil de asalto, en robar un banco y contratar a diez sicarios. Bebió un poco de agua y se echó por encima el resto del botellín. Sarah Baker y un par de animadoras idiotas salían del comedor riendo. Un pájaro de mierda cantaba a lo lejos y el sol y la vida eran estupendos para ellos.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Hace calor, ¿eh?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Hola Sam - contestó Timmy, secándose la cara.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué haces aquí?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Nada.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Bueno... ¿Me lo has traído o qué?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí, toma.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sam cogió el videojuego.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- De puta madre, joder. ¿Ya te lo has pasado?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí. Está bien.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>No había jugado siquiera. Lo había comprado expresamente para Sam.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pues me voy a casa a echar unas partidas.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿No vas a clase? Hay control de Historia.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Bah, lo voy a suspender igual, prefiero un “no presentado”.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pero...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Yo... Sé qué va a preguntar.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Cómo lo sabes?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Eh... O sea... No lo sé en realidad, pero... sé qué es importante saber. A partir de ahí, está tirado.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sam echó un vistazo a la carátula del juego.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se sentó.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- A ver, cuenta...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- De acuerdo... Mmm... Por ejemplo - dijo abriendo su carpeta -, vamos a repasar las teorías económicas más importantes del siglo pasado... Sí... Mmm... Mirá, easto es interesante: verás, tras la Segunda Guerra Mundial, nuestro país asumió la responsabilidad de garantizar el bienestar del sistema capitalista mundial. ¿Eso lo entiendes?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Claro, para impedir que los comunistas nos jodieran la vida a todos, ¿no?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Timmy sonrió.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué? – preguntó Sam, inquieto.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Nada, nada... Es que... Sí... Me hace gracia porque, aunque teóricamente ése sea el enunciado... el sistema capitalista, tal y como lo entendemos... bueno, no es tan capitalista, ¿sabes? Todo eso del libre comercio y demás... En fin, lo que los Estados Unidos de América tratan de garantizar, en realidad, son centros de poder privados... que podríamos denominar “personas jurídicas colectivas”, a las que los tribunales han concedido unos derechos extraordinarios.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué dices?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Paciencia.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Que nuestro país se caga y se mea en los ideales liberales de toda la vida. Nos enseñan que el comunismo fracasó, que tuvo su oportunidad... y nuestro país monopoliza los medios de producción, pero no en beneficio de los trabajadores... sino en benefecio de los cabrones que pagan las campañas electorales.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pero...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Eso sí, los contribuyentes... Tú padre, el mío... pagan sus impuestos, ¿no?, ¿y sabes para qué? ¿Sabes qué hace el puto gobierno? Destina miles de millones a empresas privadas para que el uno por ciento de la población se haga rico, para que siga siendo rico. Y así año tras año... vamos sovietizando el mundo. Los beneficios son privados, sólo para ellos... Pero la mano de obra, y la inversión quedan para los currelas, que se asocian sin saberlo con megacorporaciones gigantescas... Es como el padre de Bobby Barret, por ejemplo...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué pasa con él? - saltó Sam.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Bueno, tú lo sabrás mejor que nadie... ¿No trabaja tu padre en su fábrica?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Lo echaron... Hace un mes...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Lo siento.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué pasa con él? - insistió Sam.
<br />Ahora.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pasa que en su empresa no se permite hacer huelga. Contrataron trabajadores de reemplazo y jodieron al sindicato. Lleva años recibiendo dinero público. Dinero de todos, pero no paga bien, ¿verdad? Y si te quejas, te echa. Eso pasa.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Timmy miró su sándwich, aplastado sobre la carpeta. Sabía que todo lo que estaba diciendo era cierto, aunque poco tuviera que ver con la asignatura de Historia.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sam le devolvió el juego a Timmy y entró en el comedor.
<br /></span><p align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><object width="400" height="300"><param name="movie" value="http://www.dailymotion.com/swf/video/xdjmi2"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowScriptAccess" value="always"><embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://www.dailymotion.com/swf/video/xdjmi2" width="400" height="300" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always"></embed></object></span></p><span style="font-family:trebuchet ms;">Puedes descargar el vídeo </span><a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/lucha.wmv" target="_new"><span style="font-family:trebuchet ms;">aquí</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;">.</span>
<br />egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-81899459868079826682010-06-01T13:12:00.008+02:002010-06-05T20:56:47.809+02:00EL GRANJERO</span>
<br /><span style="font-family:trebuchet ms;"><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué cojones te pasa, Billy?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿A mí?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¡Sí, a ti, pedazo de hijo de perra!
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No entiendo, John, yo...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- He hablado con Stilson, ¿entiendes?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No, yo...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Bill bajó la cabeza hasta donde pudo.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span><span style="color:#000000;">John</span> pidió una cerveza y se sentó a su lado.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Billy... Joder, tienes que dejarla en paz.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Lo intento, pero... es más fuerte que yo. No puedo dormir, no puedo hacer nada...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pues tendrás que empezar a fumar canutos, pero tienes que dejar de llamarla... o su hermano va a partirte el puto alma.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sally llegó con la cerveza.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Y tú?, ¿quieres otra?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí –contestó Bill, sin levantar la cabeza.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Tienes que asumirlo, ¿vale? Se está follando a otro. Así son las cosas. A todos nos ha pasado alguna vez... Y se pasa mal, hostia... Me pasó con Mary, me pasó con Lucy y... hasta con la puta gorda de Olivia, ¿lo puedes creer?... Pues así fue, esa hija de perra me dejó hecho mierda, pero...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No es lo mismo. Tú... Tú sabes cómo llevar estas cosas...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Yo lo que hago es irme de putas. No espero a nadie a la salida del trabajo, no tiro piedras a sus ventanas y... Joder, no les mando mensajes al móvil diciendo que las voy a matar...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Yo no he hecho eso.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¡Claro que lo has hecho, imbécil! Y levanta esa puta cabeza.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Bill levantó la cabeza.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Sally trajo su cerveza.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Escucha, sólo he venido a avisarte. Si la cagas Stilson te va dar de hostias. Lo entiendes, ¿no? Pues eso.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>John apuró su cerveza. Sacó un billete de su cartera, lo dejó caer junto al cenicero y miró por la ventana. Plain City era una mierda de lugar, su páis era basura y Billy Joe Gregg, quizá su mejor amigo de la infancia, empezaba a caerle fatal.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Johnny... Necesito ayuda... Podrías llamar a Matt para...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué Matt?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Tu primo.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿El loquero?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí, el psicólogo. Es que... tengo mucha... no sé cómo explicarlo... Es la frustración, que...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>John lo miró. Vio sus ojos inyectados en sangre, sus labios rotos, sus dedos amarillos.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Me iba de putas, es verdad -dijo John, algo triste-. Pero eso... al final eso no ayuda una mierda. Ya sabes... Cuando llegas a casa, estás solo.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y cogió un cigarro del paquete de Marlboro que había sobre la mesa. Bill le dio fuego.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Mirá -siguió John-, déjate de loqueros... y apúntate a un gimnasio. Eres un tío fuerte. Vete a hacer kick boxing... o Judo... Y dale de hostias a alguien.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pero...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- A un chaval. Zúmbale bien...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- John...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- En serio, deja salir esa frustración... libérate... Pero no con ella, ¿sabes a qué me refiero? Deja en paz a Rachel, y págalo con el primer idiota que pase... Joder, te vas a sentir de puta madre.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Vale... Eh...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Y me voy -dijo mirando su reloj-. ¿Vas hacia la granja?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No. Hasta dentro de una hora, no.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Te llamo mañana... O el viernes...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Bien. Eh... Gracias John.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Cuídate, Billy.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y John salió del local. Y Bill miró por la ventana. Y pensó que Plain City era una mierda de lugar, que su páis era basura... y que Rachel Stilson era la zorra, guarra, puta, cerda hija de puta cerda, puta, puta, puta más grande de todo el planeta.
<br /></span><p align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;"><embed height="243" type="application/x-shockwave-flash" width="400" src="http://www.youtube.com/v/gYTkM1OHFQg&hl=" fs="1&" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed></span></p><span style="font-family:trebuchet ms;">Puedes descargar el vídeo </span><a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/elgranjero.mp4" target="_blank"><span style="font-family:trebuchet ms;">aquí</span></a><span style="font-family:trebuchet ms;">.</span>
<br />egoitzmoreno.comhttp://www.blogger.com/profile/00888837639064229165noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4302832470135465528.post-8313880666728251262010-05-28T23:02:00.003+02:002010-05-28T23:07:47.134+02:00HASTA EL CULO</span>
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Se sentaron en la acera, junto al parque. Kong se pasó la mano por la frente, recogió un litro de sudor y se lo mostró a su amigo.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Sí –rió-, esta vez casi la cagamos… ¿Cuánto nos falta?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pues... De hecho, yo diría que tenemos bastante...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Déjame ver...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Kong le dio el fajo y Chew empezó a contar billetes. Era prácticamente un analfabeto, pero se le daba bien contar dinero. Y, sobre todo, robarlo.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Vale –dijo cuando terminó-, pero necesitamos un poco más.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Para qué? –preguntó Kong guardando el dinero en una riñonera.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Por si no nos invita a la cerveza.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ah, hay que tomarse una cerveza...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Unas cuantas. Es lo malo de ir al bar. Si vas a su casa, esperas en la acera de enfrente, baja y te da lo que sea. Pero para eso tenemos que esperar a las ocho o las diez...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Yo estoy fatal.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Por eso. Además, igual para esa hora ya no le queda nada.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿Qué dices?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Pues eso... O sea, no creo... pero si te dice eso, es que ha vendido lo que tenía planeado. Y no hay manera de sacarle nada al hijoputa.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ya...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Bueno... Podemos... No sé...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Vamos al mercado, cogemos otro bolso y listo.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Mejor vamos al centro.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No, eso está a tope. El mercado, hazme caso...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>Y comenzaron a caminar hacia la moto.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Por cierto, ¿qué tal la guarra?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No la llames guarra, joder.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Eh, yo lo digo porque... si se deja hacer todo eso que cuentas...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No te pienso contar nada nunca más.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Bueeeno, no te mosquees...
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No, da igual... Es que... su marido está en el hospital.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- ¿No estaban divorciados?
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No sé... Sí... Pero se ve que tuvo un accidente, o le dieron de hostias, <a href="http://www.avecesjuntoletras.com/2010/04/migrana.html" target="_new">no sé</a>... Y ahora a ella le da pena.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Y no te deja meterle el churro. Típico de las cerdas –dijo Chew al tiempo que arrancaba la moto.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- No la llames cerda.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Venga, monta.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Kong montó detrás. Pensó que el tema de las drogas tenía que terminar, que no estaba bien robar. Que no tenía edad para hacer tanto el imbécil.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Kong.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Dime.
<br /><span style="color:#ffffff;">__</span>- Ya verás, hoy nos vamos a poner hasta el culo.
<br /><p align="center"><object width="400" height="324"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/MX6emozDoU8&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/MX6emozDoU8&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="400" height="324"></embed></object></p>Puedes descargar el vídeo <a href="http://www.egoitzmoreno.com/blog/hastaelculo.wmv" target="_new">aquí</a>.
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