viernes, 8 de octubre de 2010

PÁNICO


__Pensaste que sería un buen lugar para cambiar de aires y hacer una buena suma. Y lo es. Llevas cuatro años en Chile y te han ascendido dos veces. Has ganado más dinero en un mes que en toda tu vida.
__Deberías ser feliz.
__Pero no es fácil tener tanto dinero ahí, en Sudamérica. Y eres bueno, se te da bien lo que haces. Eso no lo olvides. Estás agotado pero piensa que en Venezuela o Colombia la situación es todavía peor... Allí la vida de un empresario español vale menos que nada.
__Los secuestran a diario, matan a sus hijos, entran en sus casas. Un amigo del tío de compras encontró la cabeza de su hijo en el jardín. Por no pagar cinco mil dólares.
__Cinco mil putos dólares. ¿Cómo te recuperas de algo así?
__No te quejes.
__Ya estás llegando. Puedes abrir la ventanilla. Hasta el aire huele diferente.
__¿Recuerdas cuando vivías con Vanessa, en Madrid? Tuviste que dejar la cocaína. Por la paranoia, ¿verdad? Creías que te seguían, que alguien te esperaba en el ascensor, al salir del garaje... Era jodido vivir así, ¿eh?
__Y ahora, cruzas el charco, te instalas, triunfas... Y vuelve el acojone. Llevas un lustro sin meterte nada. Pero todo te da miedo.
__Es la zona, estas casas altas, con sus cámaras rotas, sus guardias dormidos... o compinchados, siempre hablando por el móvil, chivándose de cuándo llegan los vecinos o si han comprado coche nuevo. Gente armada, esas miradas, ese odio por ser tan blanco.
__Dios Santo, has cambiado tres veces de cerradura. Tienes que dejarlo. Aunque sea por un tiempo. Sí, es verdad, todo el tema de la fusión te está jodiendo la puta cabeza. Pues déjalo. Haz las maletas, visita a la familia. Que les den por el puto culo.
__Te vas a matar. Tómate las pulsaciones. Joder. En serio, cuando termine la operación, pide una semana. O dos. Unas putas, whisky. Vete a Nueva York. A Canada. Allí no tienen armas. No te conocen, nadie quiere tu dinero, estarás seguro.
__Bueno. Siempre la misma historia.
__Aparca.
__No salgas, espera.
__Un coche. Es Sarita, la zorra. No es una amenaza. Una puta vieja, no me extraña que viva tan tranquila, meneando el culo como una zorra. Ojalá te follarán, ¿eh ? Cuatro sicarios hasta arriba de pegamento, frigida de mierda, desaparece de mi vista.
__Vete a tu puta casa.
__Ahora.
__Sal del coche. Camina. Calma. Ese macaco, Kevin, no está en su puesto. ¿Para qué cojones pagáis a un vigilante? Siempre está cagando o haciéndose pajas. Mierda. Tienes que plantearlo en la próxima junta.
__No. Mejor no. La gente tiene amigos.
__Que le den.
__Cruza el patio. Sudas como un cerdo, joder. Puta comida autóctona.
__Un chaval y su balón.
__¿Qué hace jugando solo?
__Abre la carpeta. No lo mires. Es el hijo del cubano. Se va. Bien.
__Cruza el portal. Hay luz. Son las seis de la tarde, joder, claro que hay luz.
__Llama al ascensor. Espera. Vigila. Nadie. Entra. El ascensor es lo peor.
__Pulsa el trece. Mal número. Busca las llaves. Tienes que estar preparado y entrar rápido en casa.
__Allí nadie te hará daño.
__Piso número siete. Planéalo. Vas a salir, correrás hasta la puerta, abrirás, cerrarás con pestillo. Piso número doce. Tienes comida congelada. Una ducha. Algo de porno y el día habrá pasado.
__Piso número trece.
__Toma aire. Abre la puerta. Mira. Nadie. Corre. Corre más. Abre. Mierda, recoge las llaves, imbécil. Abre. Entra. Cierra con pestillo. Ya está. Bien... ¿Qué?, ¿qué cojones...?
__Una caja. Joder.
__Qué dolor, en el pecho. Hostias.
__¿Qué hace eso ahí?
__¿Quién te odia de esa manera?
__Caes al suelo. Levanta, coño. Te va a dar un infarto. Coge el móvil. Mierda.
__No puedes.
__Tienes cuarenta años y te vas a morir.
__Duele.
__Una caja. Es imposible. Una caja. En tu casa. Están dentro. Esperándote.
__Lees.
__"Entrar en tu casa es más fácil de lo que piensas".
__Eres rico.
__Mueres.



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Publicado originalmente en Roncando en el Nostromo.

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